NO PREGUNTES ES LA VIDA

No preguntes, es la vida que sucede

sin mirar  y va limpiando las migajas

de un algo que sucedió ayer, años atrás.

 

No te inquietes, es el perfume de un recuerdo

que tarda en hacer el equipaje

y el saludo de un algo no concreto que busca

su lugar, o tal vez un alguien sin tarjeta de visita.

 

La noche se rasga por los lados

y descuelga interrogantes deshilachados

de sus bordes. Una palabra nace, otra comienza

 

a caminar y dos más estudian los secretos

algoritmos de un latido imprudente.

No preguntes, es la vida que sucede.

Yace en lo profundo

Yace en lo profundo.
No tiene forma ni palabras
pero tengo un poema
como sé que tengo el aire
que respiro. Se desliza
entre mis dedos, es brisa
y es un algo más profundo,
me recorre travieso, juega
entre las ramas del tiempo
y empuja los minutos.
Tengo un poema,
no me preguntes como.
Llega sin permiso y se queda
a tomar café en ésta tarde portuguesa.
Debe ser eso que llaman inspiración que en el fondo es un cortejo
de mi yo profundo con las cosas
que contemplo.

Hoy me siento como un poema
aún no escrito que vaga sin rumbo.
Tal vez necesito escribir la lluvia
con mi paraguas, buscar la semántica
de las calles mojadas
y refugiarme bajo las murallas.



Quisiera tener un fondo literario
para escribir éste poema
pero no tengo más que mi vieja pluma un pedazo de papel
¡Y todo lo que me haces soñar!

Sólo soy el eco

El cielo se viste
de nubes grises.
Tal vez llore sobre
los pinos del parque
que duermen bajo
mi ventana.
La tarde es un húmedo
suspiro, las calles
un diálogo de asfalto.
Y yo tal vez no soy
más que el eco
de estos versos
que llueven sobre ti.

El grito del silencio.

Cuando sientas que la vida
te desgarra las entrañas
y el alma de la noche
se transforma en un grito
silencioso sin principio
ni final,
y la aurora sea un paisaje
a contemplar desde el frío
de unas calles artificiales
sin más alimento que pan
con lágrimas. Entonces
podrás comprender
que el destino es tan caprichoso
como un beso fingido
que cabe casi siempre en un bolsillo
y el tabaco sólo es una excusa
para respirar la realidad envenenada.

Sin sentido

Hay días en que la vida
es una lápida sobre una rama descarnada
y todo deja de tener sentido.
Será que ha llegado el invierno
y un viento implacable deshoja
los sueños.
Tres o cuatro hojas juegan
a ser jóvenes sin darse cuenta
de que el tiempo se marchó hace tiempo y el parque
está desnudo de sonrisas.
Las campanas tocan a difuntos pero nadie parece darse cuenta.