POEMA DEL EXILIO.

Hoy que la luna nace teñida de sangre

comprendo que debo cruzar océanos,

metamorfosearme en hoja sin destino

y descolgarme de la vieja rama que agoniza

sin sombra que me alivie o alimente.

Y quien sabe a qué orilla arribaré

o que puerto me dará cobijo en la tormenta,

que viento me impulsará como una cometa

de versos sin pañuelo o remite.

Tal vez el camino sea el de unos zapatos gastados

que miran con tristeza aquel escaparate

antes lleno de luces de neón y maniquíes sonrientes.

Me voy como una sombra fugitiva, huérfano

y con los bolsillos llenos de lágrimas.

Yo no sé si soy el exilio de un poema

o un poeta exiliado de sí mismo.

SOBRE LOS VIRTUOSOS DE LA IGLESIA.

No soy muy dado a escribir grandes discursos de moralidad, entre otras cosas porque prefiero un vicio tolerante antes que una virtud obstinada como cierto pensador y escritor francés de cuyo nombre no quiero acordarme. Por experiencia de vida tengo claro que los virtuosos de fachada siempre fueron los más degenerados de puertas para adentro.

Un claro ejemplo lo tenemos en los sacerdotes, religiosos en general y mea pilas variados al servicio de la Puta de Babilonia, más conocida también como iglesia católica. Esos mismos virtuosos que siempre han condenado nuestra moralidad desde sus púlpitos, mientras violan a niños indefensos en la intimidad de su hogar y sus conventos. Los mismos virtuosos que condenan el capitalismo salvaje desde la corrupta putrefacción de su banca Vaticana ¿una banca particular los humildes buscadores de la pobreza evangélica?  ¿verdad que hay que ser un poco hijo de mala madre para ser tan hipócrita?

Pero en el fondo me gustan los curas justamente porque representan todo aquello que espero no ser jamás, más que nada porque no tengo edad para ser tan falso o judas como ellos, y puestos a meterla en caliente prefiero a una mujer que sepa lo que hace y consienta en el sexo, antes que destrozar la vida y el culo de un inocente muchacho en nombre de Dios y la santa iglesia católica. Lo bueno que tienen es que no importa lo hijos de…dios que sean, y son unos grandísimos hijos de… dios casi todos ellos, se confiesan y zas, borrón y cuenta nueva para seguir siendo unos grandísimos hijos de…dios y mirar a todos los demás por encima de sus católicos hombros.

Me gusta leer la biblia, no es broma, me gusta leerla y lo hago a menudo aunque sin la inspiración del espíritu santo ( ¿o era la caja santo espíritu? ) como esos santos varones predispuestos a la pedofilia y el poder emergente o por emerger. Pero creo que no es necesario mucho entendimiento para comprender que hasta el buen Jesús acabase por correrles a todos a latigazos acusándoles de convertir la casa de su padre en una cueva de ladrones no muy distinta de la actual. 

Revolución

Sudor bañando los años
Espaldas encorvadas del tiempo
Manos callosas gritando lamentos,
A ombligos sordos y futuros
Inciertos.
¿Pero…quién clama así?
¡Somos nosotros, el pueblo!
El pueblo que nunca ha triunfado
El pueblo, siempre oprimido
El mismo que sigue penado
A injusticias y delitos.
Duros como la piedra
Agotados como suspiros
Numerosos como la hiedra
Que puebla los muros fríos.
Somos siembra quebrada,
De nuestro fruto proscritos.
Aquellos que siempre pagan
Jornales a los malditos.
¡Pueblo levántate y anda,
Ocupa tu sitio!
Que yo te juro que pueblo
Y patria son lo mismo.
El grito de libertad, muere
En nosotros callando.
¡Pueblo levántate, España
Te está esperando!