Fragmento de algo por escribir.

El tiempo es como viento de otoño y todo se lo lleva, 

pero lo escrito permanece, y cuando no estemos tu y yo, 

permanecerá el eco de lo que fuimos 

en los poemas que nos sobrevivirán. 

Entonces sabrán que estuvimos aquí, 

que lo que hicimos y vivimos contó, aunque sólo para nosotros, 

porque sólo nosotros nos atrevemos a vivir para escribirlo. 

Somos guerreros de la lira y la hoja de roble que cruzan el universo 

al timón de sus sueños, somos creadores y creados, 

damos vida y damos muerte, 

recorremos la inmortalidad cabalgando sobre nuestros versos.

Mi propio desierto.

Cúlpame de mi debilidad,
pero no olvides que en ella
radica mi fortaleza.
Acúsame de mis dudas,
pero nunca de tus contradicciones,
soy culpable de la infidelidad
a tus mentiras, no lo niego.
Nunca juego con los dados
cargados de hipocresía
ni tengo dardos destinados
a los ojos de nadie.
Cúlpame tal vez de no saber
que mejilla se pone cuando
puestas todas no se encuentra más respuesta que la conveniencia
acomodada a las circunstancias.
Soy culpable de no salir en procesión tras un becerro de oro
con lágrimas de cocodrilo
y los labios pintados con la sonrisa de la hiena.
Y perdona si escribo estos versos mientras cruzo mi propio desierto.

Jilipolleces solemnes.

Hoy he descubierto que puestos a decir jilipolleces hasta el papa sienta cátedra. Pero claro no se puede esperar demasiado de la iglesia en éste terreno, especialmente cuando todos sabemos que los nacionalismos catalán y vasco nacieron bajo su amparo y sus bastardos se alimentaron de la teta de la iglesia. Esa misma iglesia que amparó bajo sus templos a la banda terrorista con sus pistolas y bombas mientras sacaba a las víctimas por la puerta de atrás y con vergüenza. Esa misma iglesia que sigue cobijando a obispos y curas claramente proetarras y esperpentos televisivos con hábito de monja. Y esa es la iglesia que se define a si misma  "de Dios". Va a ser verdad eso que se dice: Dios me libre de mis amigos que de mis enemigos ya me cuido yo. Lo malo es que Dios no termina de enterarse y por lo visto el papa Francisco tampoco.

Si te preguntas...

Si te preguntas el porqué de éste poema,
no deberías leer éste poema, no es para ti.
Busca tu escalera particular para subir al cielo,
baja de tu nube y rompe el espejo en que te miras sólo a ti.
Yo no escribo para gustarte,
ni siquiera escribo para gustarme.
Si te preguntas el porqué de éste poema al menos se sincero y pregúntate porqué no sale el sol cada noche
o el salmón gusta de nadar contracorriente - lo lleva en su naturaleza-.
Si te preguntas el porqué de éste poema
sal a la calle con tus gafas de mirar la vida,
y si aún te sigues preguntando el porqué de éste poema
compra un periódico, haz el crucigrama, lee los horóscopos
y pregúntate porqué tú no eres capaz de escribir éste poema.