Aforismos

Escribir poesía es la manera más sincera que conozco de mentir para intentar decir la verdad.

¿Qué es real en un mundo que a hecho de la realidad una mentira y de la mentira una realidad? ahí dejo esa herejía para la sociedad de lo políticamente correcto.

La vida es el amanecer en que despiertan los sueños.

La imbecilidad es una enfermedad terminal, el imbécil sin embargo siempre muere orgulloso de su talento.

Perder el tiempo es una de tantas maneras de perder el tiempo.

SI EXISTE...

Si existe la reencarnación

( y creo que sí)

en mis próximas vidas solo quiero ser:

Un átomo de aire

Una gota de agua

Una semilla

Un anillo de madera en el tronco

centenario de un roble

Un silencio

Un presentimiento.

O todo a la vez, o nada a la vez.

Tal vez siempre quise ser nada

porque es mejor ser nada

que sombra de mi propia nada.

Y ahora permitid que encienda mi vieja

pipa para alejar mi pensamiento

entre círculos concéntricos de humo,

ese mismo humo que me hace recordar

que todos somos ceniza y sueños.

VIVIR PARA ESCRIBIRLO.

Para hacer honor a tus versos, se sincero

y reconoce que solo puedes llorar en ellos

cuando la vida te ha masticado como a un chicle

para arrojarte después en cualquier papelera.

No te atrevas a escribir elegías al dolor ajeno

sin haber jugado primero a los dados con tu propia muerte

con una botella medio vacía entre sus ojos y los tuyos.

Escribe desde la corrección subvencionada

para ganar un laurel caduco... o atrévete

a vestir tus versos de insolencia para nada.

Es sencillo garabatear sobre papel mojado

y esperar un cheque de “la asociación

de amigos de cualquier cosa”, lo difícil poeta

es vivir para escribirlo sin palmadas en la espalda

llenar el cenicero de la madrugada de colillas aplastadas

y estrofas inservibles mientras tus ojos escuecen

con lágrimas de humo, ajo y cebolla.

Ahora puedes recoger tu premio en letras de oro,

tal vez incluso te publiquen algo con reseña

(Ahora se publica casi todo)

y cuando llegues a casa sabrás que detrás de cada verso

no hubo otra intención que la de una portada

en cualquier librería de la esquina de tu barrio

y dos menciones breves en la prensa del día. 

PASATE A LA BANDA ANCHA TÍO.

Pásate a la banda ancha tío, te ofrecemos más velocidad en el saqueo de tu cuenta bancaria. La posibilidad de contar tus miserias, penas o paranoias  en tiempo real y tener acceso a las de los demás. Con nosotros podrás sentirte un semidiós rodeado por tus amigos virtuales, sacar a paseo tus instintos más bajos en las horas de soledad y depresión. Pero eso no es todo, te ofrecemos la increíble oportunidad  de seguir contaminando tu mente gracias a los contenidos de nuestra televisión de pago. Miles de horas de putrefacción en las que podrás comprobar que tu vida no es más infeliz que la de los que venden las suyas en cualquier reality sowh, horas y horas de esparcimiento en nuestros “canales de venta” para que llenes tus vacios existenciales y vacíes tus tarjetas de crédito. Te ofrecemos también más telefonía móvil para que nuestros operarios puedan molestarte a cualquier hora del día o la noche con ofertas que no necesitas y una larga espera cuando contactes con nosotros para solucionar cualquier problema que tengas con nuestros productos. No lo pienses más y ven a formar parte de nuestra “gran familia” aquí “todos flotan y tú también flotarás.”

PENSAMIENTO BUKOWSQUIANO

Si piensas que todos los poemas

nacen entre hojas de laurel

y mueren entre besos  estás equivocado.

Los versos también se gestan entre flores podridas

y no siempre hay mariposas en el estomago,

si no gusanos que te corroen mientras beben

jugos gástricos mezclados con las últimas cervezas.

No podrás escribir sobre golondrinas

hasta que no sientas sobre tu frente cansada

el negro frío de las alas de los cuervos

en una noche inquieta que se instala

para siempre en el calendario de los días.

¿De qué te sirve rezar  el rosario santurrón

si pasas de largo ante los via crucis de la vida?

Escribir a la belleza es fácil

cuando se tiene algo de imaginación

poco talento y mucho tiempo libre.

No escribas sobre la primavera

la lluvia fresca

el olor a naturaleza

o el último revolcón magnificado

por un orgasmo mal interpretado.

No adulteres tus malos versos

con imágenes cutres

y música grotesca  para confundir

escribe con resaca y mal aliento si te atreves.

Pero sobre todas las cosas, atrévete a vivir

antes de atreverte a escribir sobre el ombligo de tu vida. 

¡A LA HOGUERA!

Ve con cuidado, pues la vida está llena de pasos

de cebra tatuados sobre garras de tigre y fauces de lobo.

No confundas cualquier sonrisa con la mueca cadavérica

maquillada con aderezo para salir del paso.

Cuida tus palabras y gestos de felicidad y esconde tus triunfos

a las figuras fantasmáticas que rodean tu micro universo,

pues no todos los que salen a contemplar la noche

lo hacen para maravillarse de la luz que irradia.

La oscuridad es también el hábitat de cuchillos de sombras

y flautas de hueso en busca de carne inocente.

especialmente la noche de aquellos que escondidos

en la penumbra insidiosa, quieren despedazar tu luz.

Escribe retazos sobre esquelas que anuncien fanfarrias

y guarda la esencia o deshojaran tus libros sin piedad.

¡A la hoguera! gritaran  sobre tu cadalso

¡A la hoguera! gritaran mientras bailan sobre tu tumba. 

Una reflexión con sabor a despedida y cuerdas de violín

En ocasiones nos suceden cosas que hacen que nuestra percepción de la vida cambie. No tienen que ser necesariamente una cadena de hechos funestos o agradables, ni tan siquiera un fortuito golpe de suerte o desgracia. A veces es tan sencillo como tomar la adecuada distancia física para comprender que dicha distancia tan solo es un complemento de la distancia que siempre existió entre nosotros y algunas de las personas de nuestro entorno. Acontecimientos puntuales que subrayan una frase escrita hace demasiado tiempo y nos hacen entender que las convenciones sociales o las convicciones sociales pueden alejarnos de la verdadera perspectiva y con ella de la realidad, formando en nuestra mente a través de nuestros recuerdos una telaraña de excusas y justificaciones para dar un sentido a lo que no logramos entender. En el fondo no es muy diferente de escribir una ficción salvo por el detalle de que al escribir dicha ficción somos conscientes de que lo hacemos y en el primer caso es el subconsciente quien nos ayuda para protegernos del dolor.
Una de las convenciones sociales más aceptadas y practicadas es la de enterrar a nuestros muertos entre elogios de vida incluso en el caso de que tal vida no tuviese demasiados motivos de elogio. Otra de las convenciones sociales es la de enterrar a nuestros vivos también en vida de diversas maneras y sorprendernos cuando ellos de alguna manera intentan hacernos saber que no están muertos, que nunca lo estuvieron.
Hoy quiero dejar mis recuerdos y mi adiós a una de esas personas que no hizo con su vida nada importante más allá de aceptar sus responsabilidades y afrontar como mejor supo y pudo las consecuencias de sus actos. Alguien que como tantos otros nunca será recordado ni elogiado en las redes sociales, porque sencillamente fue un anónimo más, como tantos otros que viven y mueren de paso por esta vida que en el fondo y como afirmaba Séneca “ solo es un camino hacia la muerte”
Que la tierra te sea leve tío y te llegue mi adiós en la distancia.

VERSOS DE HIELO Y ESCARCHA.

Para Daniel con todo mi cariño porque en él encontré en Chile a todos los hermanos que dejé en España.

La noche se acerca con danza de musas

y cortejo de duendes traviesos que juegan a ser palabras.

La luna extiende su brazo, golpea traviesa

los cristales con sus rayos oblicuos.

Aún pienso en la conveniencia y distancia

que existe entre extender las alas o tejerse

un capullo con versos de hielo y escarcha.

Tal vez es necesario volar con alas de murciélago

para escribir sobre el negro manto de las horas

en que todos sueñan dormidos y los poetas despiertos.

EL VIAJE

Contaba los minutos que le separaban del adiós que nadie quiso darle mientras los motores encendidos entonaban en su sonar la obertura de un nuevo comienzo, la noche era más oscura que nunca y la sala de embarque del aeropuerto se abría como una inmensa despedida. A su alrededor pululaban los que serían compañeros de viaje formando una fila para ser engullidos de manera ordenada por el vientre del 777 que en pocos minutos despegaría dejando atrás aquel mundo gastado para él, a aquellas personas que un día dejaron de ser cercanas, o tal vez (en el fondo siempre lo supo) nunca lo fueron. Un nudo en la garganta y demasiados desengaños en el equipaje; éste no era uno de tantos viajes, ahora tenía la clara certeza de que ya no había hogar o lugar al que regresar, que nunca lo hubo más allá de sus intentos de aferrarse a los vestigios de un pasado y un entorno familiar. Sólos nacemos pensó, y sólos moriremos, el camino de la vida es en el fondo un desierto particular para todos y cada uno de nosotros.

El 777 comenzó a tomar velocidad y distancia del suelo, y mientras las luces se alejaban y empequeñecían entendió que nada sería igual, que todo era diferente desde ese mismo instante. Se acomodó en su asiento dando la espalda al pasado y dejándose llevar sin mirar hacia atrás.

TIEMPO PRESTADO.

Pedí  tiempo prestado al destino

para tomar una última cerveza

entre tus labios, olvidando que cobra

intereses atrasados y siempre

gana en la ruleta de la fortuna.

Pero no puedo evitar esperar la noche

para escribir versos sobre tu piel

acentuada por la concupiscencia

y clamar al cielo mi pecado original

que no es otro que el de amarte

sobre todas las cosas,

tal vez porque estoy cansado

de pasar un calendario de arrugas

sobre la copa de un trago amargo

de labios que no dicen nada ni al besar.

El desierto nunca me fue desconocido,

tampoco la sed y el hastío de falsos

profetas que se adornan los domingos

para vender sus mentiras al mejor postor

mientras ocultan  cadáveres bajo sus mantos.

Prefiero rezar en la soledad

de cualquier esquina olvidada por el mundo

y volver cada tarde a tus brazos redentores.