LOS SARGAZOS

En aquel recuerdo, arraigado en el origen,
allí donde muere la memoria
dando paso a la nostalgia de tantas inquietudes
que llevaste en la maleta de la ausencia;
van dobladas las camisas que mis manos
vistieron en tu piel.
En el mar de los sargazos, junto a los viejos armazones
de barcos naufragados yacen los restos
de aquellas noches concupiscentes,
llenas de humedades compartidas en sinuosas caricias
que estrangularon la rectitud de intenciones sinceras.
En el malecón rugen ecos insonoros
que embisten el día a día de cada intento.
Aún mantengo el gesto de la despedida
apoyado en la baranda de estos versos
que se agitan como un pañuelo.
Ahora paseo por la ensenada del olvido,
contemplando las olas del recuerdo
que en ocasiones arrojan vestigios
en la infinitud de la arena,
bañada tan sólo por la marea de la tristeza.

POÉTICA.

Todo cabe en la poesía y en el alma de los poetas.
Lo imposible solo es un verso por comenzar
y el milagro se escribe cada día.
Es la magia.
Es como buscar sueños entre copos de algodón,
los dedos tiemblan en el misterio de lo desconocido
pero no dejan de escrutar por ello;
siguen indagando, acarician cada copo
buscando su misterio en aquella imagen traviesa,
o tal vez en la mirada que es compuerta del alma,
y promesas que los labios aprietan pero ofrecen los ojos.
La belleza que se crea, cuando sientes que algo tiembla
entre dos mundos; pequeños cataclismos
unidos por un mismo temblor.
Cortejos de mariposas volando en el estomago.
El dulce cosquilleo de la piel, aterciopelada
por caricias que se gestan en las intenciones.
Pequeñas descargas de emoción.
La danza de golondrinas que juegan a buscarse en el azul inmenso
apenas rozándose con sus alas temblorosas.
Todo es posible en la danza con las musas.
Pequeños desordenes en tu cabello con mis dedos
perdidos en la enredadera sedosa de su tacto,
buscando esa cabeza perezosa recostada sobre el hombro
y la timidez de los labios entreabiertos
para sellar promesas con la humedad del beso.
Es poética.

UNA BURRA Y VARIOS BUEYES EN MADRID

No presumo de ser un hombre muy versado en casi nada, ni pretendo serlo tampoco. Pero incluso yo sé que la tradición Belenística comienza en el siglo XII, aproximadamente en el año 1223. Año en el que un personaje cuya popularidad y ejemplo de vida trasciende hoy en día, procurándole no solo la inmortalidad de su recuerdo, si no también la santidad, decide celebrar la navidad de un modo algo diferente.
Sí queridos amigos, en aquel año un fraile algo loco llamado Francisco, (actualmente San Francisco de Asís) tuvo la ocurrencia de escenificar en la aldea de Greccio (Italia) el nacimiento de nuestro Señor con personas y animales (el primer Belén viviente de la historia). Es cierto que durante los primeros siglos dicha tradición se practicaba en los conventos, pero con el tiempo los franciscanos se encargaron de difundir esa tradición que aparece en España sobre el siglo XIV, y durante el siglo XV en Nápoles se elabora el primer Belén de barro dando comienzo así una tradición que al igual que nuestro querido santo ha cruzado las barreras del tiempo para seguir representándose en las celebraciones de Navidad año tras año. Recuerdo mi niñez con un enorme nacimiento (montado sobre una mesa de ping pong) que mi fallecido abuelo comenzaba a montar semanas antes de nochebuena con todo un surtido de figuras y paisajes con riachuelos improvisados junto al que toda la familia cantaba villancicos en aquellas fechas, recuerdo también a los vecinos y amigos de la familia año tras año visitando aquel enorme nacimiento que para sorpresa cada año cambiaba un poco en tamaño y escenificación e ingenio.
Pero parece que todos esos recuerdo tal vez queden en nada gracias al sectarismo de un movimiento que se dice político y democrático, siendo en realidad bastante más cercano al terrorismo asesino de ETA y los separatismos vasco y catalan que a los valores de democracia, libertad o humanismo. Es posible que sea más bien una de tantas medidas populistas que intenten despistar de la realidad de que su discurso ha quedado en corrupción, nepotismo y un fuerte tic totalitario sumados al estrepitoso fracaso de su gestión allí dónde para desgracia de la ciudadanía han conseguido “tocar pelo” para llevárselo todo y enchufar a todos sus amigos o parentela. Pero también es más probable que sea la hoja de ruta que siempre siguieron los defensores de esa nefasta ideología: el exterminio del cristianismo y sus valores para imponernos a todos su “año cero occidental.”
Lo único bueno de todo esto amigos, es que por mucho que se empeñe la Carmena en aplastar Belenes, mientras ella y los suyos estén por allí, siempre habrá una burra y varios bueyes en el ayuntamiento de Madrid.
Feliz día a todos.

de un modo distinto.

CUANDO AMANEZCA SIN NOSOTROS.

Y tal vez algún día, cuando el tiempo desdibuje lo que soy, lo que fui,

lo que todos fuimos en este instante que es la vida.

Cuando amanezca sin nosotros a pesar de nuestro empeño por brillar,

y condenados al olvido comprendamos al fin que solo somos

un grano de arena atrapado en un reloj que en su continuo girar

nos empuja hacia abajo por inercia  y todas nuestras señas de identidad

no ocupen más espacio que una fecha sobre una lápida mortuoria,

mi voz escondida entre mis versos vuele de nuevo en todos aquellos

testimonios deshojados que una vez hablaron de mí, con prudencia a veces,

a veces también entre gritos de tinta y papel atropellándose por salir.

Porque nada importa la muerte de un poeta, solo somos pequeños

vagabundos, trovadores de sueños que deben morir para que la semilla

de sus ecos unida en la tierra a tantos otros  que nos antecedieron

germine al fin  ocupando nuestro lugar en los jardines del parnaso.

Canto Maldito

Oscuridad poética
que derrama sus cantos malditos
por los pliegues de mis versos
mientras un coro de ángeles caídos
buscan su lugar en el destierro.

Tal vez el lugar y el momento
no existen, porque nunca existió
lugar y momento.
Todo es un sueño, incluso
sus alas seráficas desgarradas
por el anatema de los tiempos.

Todo, todo es un sueño
escrito entre niebla, aullidos
de lobo y convidados de piedra.
Todo es un sueño, incluso
el sueño que escriben
los poetas malditos.

Aforismos

Escribir poesía es la manera más sincera que conozco de mentir para intentar decir la verdad.

¿Qué es real en un mundo que a hecho de la realidad una mentira y de la mentira una realidad? ahí dejo esa herejía para la sociedad de lo políticamente correcto.

La vida es el amanecer en que despiertan los sueños.

La imbecilidad es una enfermedad terminal, el imbécil sin embargo siempre muere orgulloso de su talento.

Perder el tiempo es una de tantas maneras de perder el tiempo.

SI EXISTE...

Si existe la reencarnación

( y creo que sí)

en mis próximas vidas solo quiero ser:

Un átomo de aire

Una gota de agua

Una semilla

Un anillo de madera en el tronco

centenario de un roble

Un silencio

Un presentimiento.

O todo a la vez, o nada a la vez.

Tal vez siempre quise ser nada

porque es mejor ser nada

que sombra de mi propia nada.

Y ahora permitid que encienda mi vieja

pipa para alejar mi pensamiento

entre círculos concéntricos de humo,

ese mismo humo que me hace recordar

que todos somos ceniza y sueños.

VIVIR PARA ESCRIBIRLO.

Para hacer honor a tus versos, se sincero

y reconoce que solo puedes llorar en ellos

cuando la vida te ha masticado como a un chicle

para arrojarte después en cualquier papelera.

No te atrevas a escribir elegías al dolor ajeno

sin haber jugado primero a los dados con tu propia muerte

con una botella medio vacía entre sus ojos y los tuyos.

Escribe desde la corrección subvencionada

para ganar un laurel caduco... o atrévete

a vestir tus versos de insolencia para nada.

Es sencillo garabatear sobre papel mojado

y esperar un cheque de “la asociación

de amigos de cualquier cosa”, lo difícil poeta

es vivir para escribirlo sin palmadas en la espalda

llenar el cenicero de la madrugada de colillas aplastadas

y estrofas inservibles mientras tus ojos escuecen

con lágrimas de humo, ajo y cebolla.

Ahora puedes recoger tu premio en letras de oro,

tal vez incluso te publiquen algo con reseña

(Ahora se publica casi todo)

y cuando llegues a casa sabrás que detrás de cada verso

no hubo otra intención que la de una portada

en cualquier librería de la esquina de tu barrio

y dos menciones breves en la prensa del día. 

PASATE A LA BANDA ANCHA TÍO.

Pásate a la banda ancha tío, te ofrecemos más velocidad en el saqueo de tu cuenta bancaria. La posibilidad de contar tus miserias, penas o paranoias  en tiempo real y tener acceso a las de los demás. Con nosotros podrás sentirte un semidiós rodeado por tus amigos virtuales, sacar a paseo tus instintos más bajos en las horas de soledad y depresión. Pero eso no es todo, te ofrecemos la increíble oportunidad  de seguir contaminando tu mente gracias a los contenidos de nuestra televisión de pago. Miles de horas de putrefacción en las que podrás comprobar que tu vida no es más infeliz que la de los que venden las suyas en cualquier reality sowh, horas y horas de esparcimiento en nuestros “canales de venta” para que llenes tus vacios existenciales y vacíes tus tarjetas de crédito. Te ofrecemos también más telefonía móvil para que nuestros operarios puedan molestarte a cualquier hora del día o la noche con ofertas que no necesitas y una larga espera cuando contactes con nosotros para solucionar cualquier problema que tengas con nuestros productos. No lo pienses más y ven a formar parte de nuestra “gran familia” aquí “todos flotan y tú también flotarás.”

PENSAMIENTO BUKOWSQUIANO

Si piensas que todos los poemas

nacen entre hojas de laurel

y mueren entre besos  estás equivocado.

Los versos también se gestan entre flores podridas

y no siempre hay mariposas en el estomago,

si no gusanos que te corroen mientras beben

jugos gástricos mezclados con las últimas cervezas.

No podrás escribir sobre golondrinas

hasta que no sientas sobre tu frente cansada

el negro frío de las alas de los cuervos

en una noche inquieta que se instala

para siempre en el calendario de los días.

¿De qué te sirve rezar  el rosario santurrón

si pasas de largo ante los via crucis de la vida?

Escribir a la belleza es fácil

cuando se tiene algo de imaginación

poco talento y mucho tiempo libre.

No escribas sobre la primavera

la lluvia fresca

el olor a naturaleza

o el último revolcón magnificado

por un orgasmo mal interpretado.

No adulteres tus malos versos

con imágenes cutres

y música grotesca  para confundir

escribe con resaca y mal aliento si te atreves.

Pero sobre todas las cosas, atrévete a vivir

antes de atreverte a escribir sobre el ombligo de tu vida.