En el fondo uno más de tantos. (microrelato)

Luisito era un triste personaje con tanto pelo cómo humanidad. Le gustaba usar faldas desde siempre, con predilección por los tonos marrones con capucha a juego, tal vez por cubrir su calva además de sus falsas apariencias. Nunca fue alegre ni cuerdo, la verdad, pero sí una gran mala persona que jugaba a no serlo. Luisito era también cobarde y mezquino, con pocas luces y grandes deseos de hacer pagar al mundo todas sus frustraciones. Nunca encajó demasiado bien en lugar alguno debido a su sociopatía. Necesitaba encontrar el lugar adecuado para desarrollarse, esconderse entre personas como él. Hace algunos años comenzó a sentirse realizado como sacerdote en una de tantas órdenes religiosas de la iglesia católica. Hoy por fin consigue levantarse cada día sabiendo que está en el lugar adecuado para dar rienda a suelta a toda su maldad apoyado por una gran institución que persigue los mismos fines que él.

CUIDADO CON LOS POPULISMOS

REFLEXIONES DESDE EL PACÍFICO.

Es curioso lo que el sentido de la perspectiva puede llegar a influir en nuestras decisiones u opiniones. La perspectiva no es sólo el arte de representar sobre una superficie plana, papel o lienzo la tercera dimensión de un objeto con el objetivo de darle mayor profundidad o volumen, ya que aplicada al pensamiento y la distancia nos ofrece la posibilidad de buscar distintos enfoques a una situación que por cercana puede terminar desenfocada por nuestras circunstancias. Situaciones concretas o abstractas que en nuestro quehacer cotidiano pueden llegar a desdibujar su verdadero sentido en nuestra capacidad de razonar y discernir  ante lo lógico y lo absurdo. Es sencillo dejarse llevar por la desesperación y perder la perspectiva ante la tesitura del día a día vacío de esperanzas y reducido a una continuidad que nos arroja a un carrusel de frustraciones en el que parece que nada puede cambiar. No obstante el hartazgo ante esas mismas situaciones puede arrojarnos al pozo más profundo conducidos por los expertos en representar la tercera dimensión del problema con el objeto de darle una mayor profundidad o volumen ante nuestros ojos o pensamiento.

Que podamos cambiar las cosas no nos obliga a cambiarlas de la mano de aquellos que afirman que sólo “Podemos” hacerlo conducidos por su ´experta mano´ condenando a los disconformes a la frontera del fascismo o la corrupción, máxime cuando esos mismos ´expertos´ demuestran  un comportamiento totalitario en su día a día plagado de continuas incongruencias, y sus manos tan poco limpias como aquellas que condenan, y todo ello sin tocar poder.

Que podamos cambiar las cosas no implica que debamos cambiarlas con aquellos que nos dicen que “Podemos” cambiarlas con ellos. Sólo un apunte más para terminar esta reflexión desde el pacífico queridos lectores: Hitler alcanzó el poder mediante unas elecciones democráticas y fue necesaria una guerra mundial para desalojarle de ese poder. Aprendamos del pasado y cuidado con los populismos.

Las cosas como son señores. 

THAT IS THE QUESTION.

Tal vez es el momento y el lugar adecuado, quizás no exista un mañana, incluso éste aquí y ahora pueden ser un espejismo. En cualquier caso todo es un páramo y el camino se desdibuja en el horizonte. ¿Dónde dirigirse en esta tesitura, que bifurcación tomar cuando la experiencia te ha llevado por todos los caminos?

¿Qué fue ayer, qué es hoy? ¿soy tal vez un aguja solitaria en la esfera de un extraño reloj que gira siempre en torno al mismo fracaso?

En ocasiones no tengo claro en qué consiste el concepto del tiempo más allá de hacernos sentir que la vida circula a demasiada velocidad por las autopistas del propio tiempo y antes de darnos cuenta, nos hayamos tirados en cualquier área de descanso de ninguna parte con más arrugas en el alma que en la piel, con los huesos gastados y mirando con estupefacción aquel cartel de “cerrado” sobre nuestra propia juventud cada vez que nos miramos al espejo, pensando en las malas pasadas que pueden jugarnos nuestros propios deseos.

¿Qué yo es más real, el que me contempla desde dentro del espejo, o el que mira desde fuera intentando adivinar qué yo es más real?

¿Existo realmente o soy una proyección del pensamiento de alguien?

puede que incluso sea poco más que un personaje literario en la mente de cualquier escritor que no tiene nada más interesante que hacer, que escribir otro aburrido relato breve que no tiene ningún sentido, es posible que incluso mientras escribe estas chorradas que pone en mi boca, esté pensando en la birria de relato que escribe por llenar las horas de alguna manera. ¡Oye tío deja de escribir sandeces y tomate una cerveza o hecha un polvo!, sí, eso diría si realmente soy fruto de la imaginación de cualquier junta letras con perfil en Facebook.

CANTO A ESPAÑA.

Te veo en la distancia, en altiva contemplación

de tus ruinas y cascotes.

 Hidalga patria,

 algarabía de voces calladas,

de bocas hambrientas de sueño y pan,

te contemplo en el espejo transoceánico,

distante y fría, como si viviese en tus calles.

Es cierto, hogar, casa y tal vez infierno

en ocasiones. Es cierto

que no camino por tus calles,

pero igual me duelen tus barros,

los barros con que se construyen

los pies de tus ídolos

de cuerpo fétido y mente en coma.

Paseo por mis recuerdos y mis tal vez

con cierta melancolía desganada

y omito chascarrillos enarbolados

con aire de dignidad indigna,

tal vez por no parecerme

a la dignidad selectiva de tantas 
 

conciencias pagadas o adormecidas

en el laurel ideológico 

de cualquier escaparate.

Hogar de héroes sin pedestal

cuna de canallas encaramados

en los altares  de la conveniencia.

Forja de espadas rotas y cadenas.

Cantar de gesta del deslenguado

oportunista.

Es cierto,

¡ te contemplo y me dueles,

Como duele la sangre y el latido!

Es cierto,

¡ te contemplo y me dueles

como duele la muerte

PACÍFICO

Amaneces pacífico y verde

como los ojos del amor,

húmedo edredón de sueños

y barcos pesqueros

que se mecen en tus brazos

buscando el sustento.

Reino de un Neptuno sin corona

entre jardines de algas y corales,

arena y horizonte que abraza

con el cielo, lo divino y terrenal.

Canción de cuna en la orilla

nocturna de Coquimbo,

y balada para amantes.

beso acuático que en las noches

se acerca para besar la tierra. 

A Maria José

Me rompo en tus labios

con la intensidad del mar

que rompe en la noche.

¿Escuchas?

es el tiempo que se detiene

a mirarte.

Es un beso, un segundo

entre tus labios

y dos estrellas que mueren

mientras pienso que hoy

correré la cortina de tu pelo

para amarte.

En memoria de Faustino García Fraile

Me dueles amigo!!!
y me rompe la ausencia
de tus versos.
Me dueles, guitarra de voz sencilla.
Escuchas? es el silencio
que me dejas, el eco
que resuena y me corre
en cataratas por los ojos.
Me dueles como un blues
de madrugada, rasgado y solitario.

Feliz viaje a las estrellas Faustino, en ellas te buscaré cada noche.

POEMA DEL EXILIO.

Hoy que la luna nace teñida de sangre

comprendo que debo cruzar océanos,

metamorfosearme en hoja sin destino

y descolgarme de la vieja rama que agoniza

sin sombra que me alivie o alimente.

Y quien sabe a qué orilla arribaré

o que puerto me dará cobijo en la tormenta,

que viento me impulsará como una cometa

de versos sin pañuelo o remite.

Tal vez el camino sea el de unos zapatos gastados

que miran con tristeza aquel escaparate

antes lleno de luces de neón y maniquíes sonrientes.

Me voy como una sombra fugitiva, huérfano

y con los bolsillos llenos de lágrimas.

Yo no sé si soy el exilio de un poema

o un poeta exiliado de sí mismo.

SOBRE LOS VIRTUOSOS DE LA IGLESIA.

No soy muy dado a escribir grandes discursos de moralidad, entre otras cosas porque prefiero un vicio tolerante antes que una virtud obstinada como cierto pensador y escritor francés de cuyo nombre no quiero acordarme. Por experiencia de vida tengo claro que los virtuosos de fachada siempre fueron los más degenerados de puertas para adentro.

Un claro ejemplo lo tenemos en los sacerdotes, religiosos en general y mea pilas variados al servicio de la Puta de Babilonia, más conocida también como iglesia católica. Esos mismos virtuosos que siempre han condenado nuestra moralidad desde sus púlpitos, mientras violan a niños indefensos en la intimidad de su hogar y sus conventos. Los mismos virtuosos que condenan el capitalismo salvaje desde la corrupta putrefacción de su banca Vaticana ¿una banca particular los humildes buscadores de la pobreza evangélica?  ¿verdad que hay que ser un poco hijo de mala madre para ser tan hipócrita?

Pero en el fondo me gustan los curas justamente porque representan todo aquello que espero no ser jamás, más que nada porque no tengo edad para ser tan falso o judas como ellos, y puestos a meterla en caliente prefiero a una mujer que sepa lo que hace y consienta en el sexo, antes que destrozar la vida y el culo de un inocente muchacho en nombre de Dios y la santa iglesia católica. Lo bueno que tienen es que no importa lo hijos de…dios que sean, y son unos grandísimos hijos de… dios casi todos ellos, se confiesan y zas, borrón y cuenta nueva para seguir siendo unos grandísimos hijos de…dios y mirar a todos los demás por encima de sus católicos hombros.

Me gusta leer la biblia, no es broma, me gusta leerla y lo hago a menudo aunque sin la inspiración del espíritu santo ( ¿o era la caja santo espíritu? ) como esos santos varones predispuestos a la pedofilia y el poder emergente o por emerger. Pero creo que no es necesario mucho entendimiento para comprender que hasta el buen Jesús acabase por correrles a todos a latigazos acusándoles de convertir la casa de su padre en una cueva de ladrones no muy distinta de la actual. 

Revolución

Sudor bañando los años
Espaldas encorvadas del tiempo
Manos callosas gritando lamentos,
A ombligos sordos y futuros
Inciertos.
¿Pero…quién clama así?
¡Somos nosotros, el pueblo!
El pueblo que nunca ha triunfado
El pueblo, siempre oprimido
El mismo que sigue penado
A injusticias y delitos.
Duros como la piedra
Agotados como suspiros
Numerosos como la hiedra
Que puebla los muros fríos.
Somos siembra quebrada,
De nuestro fruto proscritos.
Aquellos que siempre pagan
Jornales a los malditos.
¡Pueblo levántate y anda,
Ocupa tu sitio!
Que yo te juro que pueblo
Y patria son lo mismo.
El grito de libertad, muere
En nosotros callando.
¡Pueblo levántate, España
Te está esperando!