EL REPARTO DE CULPAS

Si debemos aprender algo de esta crisis es precisamente que hemos llegado a ella tras sufrir otra muy distinta, una crisis silenciosa de valores; valores que se fueron diluyendo en una sociedad cada vez más pragmática e imbuida por la búsqueda del paraíso terrenal más cercano y sin tener en cuenta las consecuencias que ello pudiese conllevar a largo plazo. Hace unos días sostuve una conversación familiar sobre culpas y tal vez perdido en la algarabía de la conversación dicharachera y cortoplacista que se formó a mí alrededor fui incapaz de hacer entender mi postura sobre culpabilidades. No nos engañemos, tenemos nuestra parte en el reparto de culpas. Pero nuestra culpa es la culpa del rebaño mal dirigido y conformista, nuestra culpa es culpa de la oveja que se deja llevar al matadero sin proferir una queja.  Y aunque existen personas e instituciones capaces de dar claros ejemplos de solidaridad y humanismo cristiano se ven obligadas a soportar todo tipo de injurias y persecuciones debido precisamente a sus actos. Me viene a la mente el ejemplo de Amancio Ortega, del que más que importarme su fortuna me importa el uso que hace de parte de la misma, utilizándola para ayudar a quienes lo han perdido todo (20 MILLONES DE EUROS) y me escandaliza igualmente la hipocresía de quienes le condenaron y lincharon mediáticamente: actores de cine subvencionado, escritoras de medio pelo, cantantes de mercadillo y saldo, algunos payasos que presumen de cómicos, partidos políticos o movimientos sindicales que entienden por justicia y generosidad el asalto a supermercados, la intimidación de cajeras y trabajadores en general, todos ellos con sus fortunas y tributaciones a salvo en otros países o paraísos fiscales y sin la menor intención de dedicar parte de ellas a los fines que critican en el señor Ortega . Me vienen a la mente instituciones religiosas como la iglesia católica tan solidaria como perseguida que apenas da abasto a atender tanta necesidad mientras otras confesiones religiosas y políticas practican el fundamentalismo y la persecución contra ella denigrando sus acciones y confundiendo a las masas con violencia y demagogia. ¿Qué futuro tiene una sociedad que condena las buenas acciones y aplaude el vandalismo y la demagogia? NINGUNO

Tenemos parte en el reparto de culpas sí, la parte del marinero que se deja seducir por los cantos de sirena de aquellos que supuestamente están más cualificados para dirigirnos como sociedad y nación y en lugar de cumplir con su tarea se afanan en utilizar sus cargos electos o dedocráticos en acumular riquezas y poder, privilegios en definitiva para ellos, sus allegados, sus partidos políticos y sindicatos o sus grandes monopolios financieros y empresariales. ¿Quién tiene más culpa en el reparto, la oveja que pasta en la seguridad de que el pastor vela por ella o el mal pastor que sólo pretende de la oveja su carne y su lana dejándola a merced del ataque de las fieras cuando nada cree obtener de ella? ¿Quién tiene más culpa en el reparto, el rebaño conducido a un precipicio o el pastor que les conduce a sabiendas hacia el mismo? ¿Quién tiene más culpa en el reparto, el pastor capaz de parar la pérdida conteniendo la marcha del rebaño hacia el abismo redirigiéndolo a caminos de prosperidad, o el mismo rebaño impulsado por el pastor implacable a sabiendas de que el camino termina en un despeñadero?.

Sí, tenemos nuestra parte en el reparto de culpas, qué duda cabe. La parte del inocente que desconociendo las consecuencias económicas y políticas se dejó adormecer por los cantos de sirena de los profetas del fundamentalismo democrático y decidió dejar en sus manos aquello que es de todos ya que todos lo sufragamos de nuestros impuestos, tenemos la culpa de los mansos que nunca se preocuparon de que en España existiese una ley electoral injusta, anticonstitucional y antidemocrática que ponía todos los resortes del poder político y económico en manos de una casta de personas mediocres, mal preparadas y sin ningún sentido de estado o creencia en España como nación y la democracia como forma de gobierno. Nuestra culpa es la culpa del silencio mientras la clase política secuestró la separación de poderes y con ella la democracia. La culpa del consentimiento silencioso mientras políticos, sindicatos, patronal y banca se repartían los beneficios de nuestros impuestos. Tenemos nuestra parte de culpa, qué duda cabe, la tenemos y la estamos pagando bien cara cada día. La pagamos con unas tasas de paro alarmantes, la pagamos con familias desahuciadas por unas cajas de ahorros arruinadas por la intervención de políticos y sindicalistas que se han lucrado de las mismas obligándonos a rescatar de nuestros impuestos la ruina y la corrupción que ellos han creado, la pagamos al vernos obligados a subvencionar el brazo político de una banda terrorista con representación parlamentaria debido a que la ausencia de democracia hace que sean los partidos políticos quienes eligen a jueces y fiscales poniéndoles al servicio de sus intereses. Pagamos nuestra culpa al ver a unos dirigentes políticos subvencionados con dinero español utilizando los foros parlamentarios para dividir España enfrentando a los españoles con pretensiones separatistas y la cobarde y partidista conformidad del presidente del Gobierno y los residuos del principal partido de oposición. Tenemos nuestra parte de culpa y la estamos pagando amargamente ¿Pero cuando comenzaran a pagar su parte de culpa los verdaderos culpables?

UN HOMBRE, UN VOTO, UNA CAUSA, UNA MUERTE.

Un hombre, una bala,
o un machetazo.
Un hombre, una muerte,
o mil, qué más da

Si es en nombre de la codicia
o el odio.
Un hombre, un voto
que da el poder para manejar
los hilos, para comprar
las balas, las voluntades
o los machetes.

Las muertes siempre son las mismas,
solo cambian las causas
y las caras de los muertos.
solo cambia la cara del poderoso
que incita a matar, que incita
a odiar en nombre de su avaricia.

El poder corrompe a quienes
lo ostentan o ambicionan,
y de una forma u otra, mata
a quienes sufren por su causa.

Mata sus vidas, o su futuro,
mata sus sueños o esperanzas.
Un hombre, un voto, o mil,
qué más da si es siempre
en nombre de la corrupción.

La injusticia es la única bandera,
la bandera universal, con el escudo
de los corruptos y sus mentiras.

Enormes banderas, regadas
con la sangre y lágrimas del pueblo.
Enormes banderas para ondear,
o más pequeñas a juego con las grandes
para llevar en sus lujosos coches oficiales.

Un hombre un voto, o mil,
qué más da.
un hombre, una muerte,
o mil, qué más da
si siempre mueren los mismos,
sólo cambian los cadáveres
o sus macabras posturas.

Solo cambian las caras de los canallas
que promulgan el odio
como forma de vida para ellos,
como forma de muerte
para los demás.

Y marchan alegres los hombres
a la sombra de las banderas
de los corruptos, y matan o mueren
en nombre de sus mentiras,
las banderas también sirven
de sudario.

Siempre existe una causa
para matar o morir en nombre
de la riqueza,
el dinero, o los recursos naturales
que pudiesen generarlo.

Que ondeen alegres estandartes
de la democracia cerca del oro
o diamantes, cerca del petróleo.
Y que callen los muertos allí
donde solo existe tierra
para sus sepulturas.
En los abruptos pedregales
no existe lugar para la civilización.
 

RÉQUIEM POR UNA SUCIEDAD.

Los dados siguen rodando

con sus números borrados

y el efecto dominó

es un alud nuclear.

Las cartas estaban marcadas

y la venda se aflojó

en el momento más inadecuado.

La razón se encuentra

en coma etílico

y desvaría semi desnuda

por pasillos legislados

de prostitución institucional.

La bola negra

baila la danza del vientre

sobre un tapete desgarrado

golpeada por puños

sordomudos con gangrena.

Cabezas deformes,

cuerpos metro-sexuales

y bolsillos de arpillera

es todo lo que queda.

Creo que hemos perdido.

El problema no puede ser la solución al problema.

Corría el año 1915 cuando José Ortega y Gasset escribió en la revista España la siguiente afirmación: 

 “Hay que confundir los partidos políticos de hoy para que sean posibles mañana nuevos partidos más vigorosos”.

Hoy más que nunca cobra sentido la frase de D. José aunque no en su término exacto. No debemos confundir en absoluto los partidos actuales. Es imperativo arrinconarlos electoralmente hasta su desaparición y con ellos a las actuales castas endogámicas, corruptas y mediocres que dirigen nuestra ineptocracia bipartita ppsoe si queremos que exista un mañana para el pueblo español y dar paso a una nueva generación de políticos capaces y honrados que afronten los problemas con miras de estado, vocación de servicio y sentido de patria. España es un barco a la deriva y escorado, es imposible que los actuales partidos de izquierdas o derechas (nacionalismos especialmente) que son los responsables de los graves problemas que padecemos pueden ser al mismo tiempo la solución. Un cáncer jamás puede curar otro cáncer, el cáncer son los partidos políticos y las autonomías la metástasis que han generado. El cáncer debe ser extirpado si queremos sobrevivir como Nación y sociedad. 

NECESITO LOS SILENCIOS.

Necesito la constante

de mí mismo,

no puedo navegar

a la deriva del libre

albedrío de las emociones

cambiantes, o el rumbo

incierto del aquí y ahora.

Sé que me dueles en el alma

y olvidarte es tan sencillo

como dejar de respirar,

o caminar con los ojos vendados

aunque me esperen

nuevos horizontes

alejados del abrazo

inconsistente y puntual

que surge tan esporádico

como su marcha.

Nuevos brazos tal vez,

tal vez nuevas miradas

que me recuerden la incertidumbre

de tus pasos agotados,

o el gesto conformista

de la aceptación premeditada

en aquel silencio predispuesto.

Necesito los silencios,

tal vez para volver a encontrarte,

tal vez para volver a encontrarme.

Santa Cruz Del Valle, un ramillete de versos.

Santa Cruz Del Valle, un balcón al Valle del Tiétar, una flor de tantas que conjuntan el ramillete de las villas que anteceden al puerto del pico que es a su vez la puerta de la parda geografía castellana. Pero no es de geografía Española de lo que quiero escribir, si no de poesía y humanidad, de versos y calor. El calor de una población que se entregó y nos entregó toda su amistad, su hospitalidad su bonhomía. Una noche de sábado lirica, romántica y afectuosa en un marco idílico; un grato recuerdo que nos acompañará a todos, poetas y vecinos.

Quiero agradecer en mi nombre y el de mis compañeros el trabajo y la ilusión de José Carlos, Félix y Emilio “el ventero” ya que su esfuerzo dio los frutos deseados y la amabilidad de todo un pueblo nos condujo por un camino plagado de sonrisas y velas encendidas hacia el lugar del recital ampliamente aplaudido en un local que quedó pequeño ante la afluencia masiva y la grandeza de corazón de los vecinos de la localidad.

EL AUTOBÚS

Ernesto abrió los ojos; el traqueteo lo había despertado de su sueño, o eso pensaba hasta el momento, ¿dónde estaba? Él recordaba perfectamente haberse lavado los dientes, haber puesto el despertador en hora y por supuesto haberse metido en la cama; recordaba incluso sus pensamientos antes de cerrar los ojos, ¿dónde estaba?...empezó por mirar a su alrededor; estaba sentado en una butaca muy parecida a las que suelen usarse en trenes, autobuses o  aviones; la butaca al lado de la suya estaba vacía pero, a pesar de las penumbras, Ernesto pudo distinguir más siluetas sentadas delante y detrás suyo; todos iban en silencio y mirando por la ventanilla. ¡La ventanilla, claro! Esa podría ser la confirmación, el argumento para demostrar la realidad; a través de ella podría ver algo más; pero nada, fuera estaba oscuro y apenas se distinguían sombras indescifrables.

-          Calma, calma, estoy soñando, sólo es eso.

Estaba en algún tipo de autobús, eso seguro; de vez en cuando el vehículo se detenía para dejar bajar o subir algún pasajero. La cuestión era ¿hacia dónde viajaba, qué destino tenía, y cómo narices había llegado a él? Estoy soñando, estás soñando, Ernesto; sin embargo estaba vestido, llevaba unos tejanos que reconocía como suyos, una camisa de cuadros que apenas usaba, pero también suya y a su lado descansaba su vieja zamarra de piel, su favorita, la que usaba casi siempre, estoy soñando o…¿seré sonámbulo?.

El vehículo se detuvo y una vez más salieron dos o tres personas, ¡qué raro!, juraría que no había entrado nadie; sin embargo, el asiento que había justo delante de él ahora estaba ocupado. Era un autobús, eso estaba claro, podía distinguir al conductor y el panel de luces al lado del volante; a lo largo del pasillo se veían cabezas reclinadas o rectas, mirando a su alrededor, como él mismo hacía, pero nadie intentaba levantarse, él mismo sentía una extraña modorra además de la curiosidad que le asaltaba con continuas preguntas; la verdad es que se estaba cómodo y calentito, en fin ya se despertaría de este extraño sueño para ir al trabajo; mañana le esperaba una jornada dura, tenía que visitar dos obras en construcción (Ernesto era arquitecto) y por la tarde tenía una cita con dos nuevos clientes para empezar un nuevo proyecto, además tenía una cita con Clara; por fin parecía que iban a hacer las paces tras dos semanas de tensión por un absurdo mal entendido. Clara era buena chica pero un poco celosa a veces y muy cabezota; pero él la adoraba.

Un frenazo repentino. Hasta ahora el conductor manejaba el vehículo de una forma muy suave.

-          ¡Usted no puede subir, éste no es su autobús!

El conductor reprendía a un pasajero que intentaba subir aprovechando la brusca frenada y el pasajero parecía no estar dispuesto a hacerle el menor caso.

-          ¡Le he dicho que no puede viajar en este autobús, amigo!

El pasajero movía la cabeza negándose a bajar. En fin, Ernesto tenía otras cosas de qué preocuparse, mañana por la noche quería sorprender a Clara con la cita perfecta, la compraría rosas negras por supuesto, eran sus favoritas, y la llevaría a cenar a aquel restaurante italiano que tanto le gustaba a ella. Vaya, el malentendido parecía haberse aclarado; el conductor arrancaba de nuevo y el pasajero polizón ya no estaba en el interior del vehículo, ni tampoco estaba la persona que ocupaba el asiento que había delante del suyo; en algún momento entre sus pensamientos y la discusión del conductor con aquel extraño pasajero que no pudo subir, su compañero silencioso de viaje también había descendido del vehículo.

Aunque la verdad, Ernesto tampoco había intentado entablar conversación alguna con él o ella, sinceramente no le había prestado más atención que la de obligada curiosidad al verlo de repente sentado delante de él. Un regalo, tenía que llevar a Clara un regalo además de las rosas, algo que durase más que la fragancia y el color de aquellas rosas, algo más perenne, como sus intenciones hacia ella, quizá un broche o una pulsera, a Clara le gustaban los búhos como adornos, quizá un broche con forma de búho.

El autobús frenó suavemente y dos personas más bajaron de él; ¡un momento!, aquel que bajaba era Sancho, su compañero de cuarto en el colegio mayor de la universidad.

-           Sancho, Sancho.

Nada, no le había oído; se acercó a la ventana por si podía verlo o llamar su atención de alguna otra forma, pero todo estaba oscuro aún, no había forma de ver dónde se dirigía su antiguo amigo o de que él le viese a través de los cristales de la ventanilla. En fin, intentaré dormir; quien sabe si a lo mejor me despierto en casa. Ernesto apoyó la cabeza en el respaldo del asiento, se dejó mecer por el ronroneo del autobús y cerró los ojos.

-          Ernesto despierta, ésta es tu parada.

El conductor, un hombre de rostro intemporal, le sacudía suavemente por los hombros

-          ¡cómo, cómo!, pero si yo no he pedido bajar.

-           tienes que bajar, ésta es tu parada.

-          ¿pero, dónde estoy, cómo he llegado aquí? Usted debe saber cómo llegué y el trayecto de mi viaje.

-          Tienes que bajar, Ernesto; aquí es donde me dijiste que te avisara para bajar, hasta aquí tienes pagado el billete, el resto del viaje debes hacerlo por tu cuenta y por tus propios medios, amigo, ¡buena suerte!

Antes de darse cuenta de cómo exactamente lo había hecho, Ernesto se encontraba tras las puertas del autobús; el vehículo arrancó sin él. Ernesto empezó a caminar sin saber exactamente dónde se encontraba. ¡Qué curioso, empezaba a sentirse ligero!, ¿qué hora sería? Al mirar la esfera de su reloj, se dio cuenta de dos cosas, la cadena de su reloj le quedaba grande en la muñeca y la camisa también.

-          ¿Vaya, qué es lo que parece enredarse entre mis piernas?

El pantalón empezaba también a quedarle grande, demasiado grande y demasiado deprisa.

-          Es un sueño, está claro.

Ernesto siguió caminando en la noche, mientras sus ropas cada vez le quedaban más holgadas y su figura parecía empequeñecer por momentos; o quizás era el efecto que causaban esas ropas cada vez más holgadas que llevaba puestas.

-           No importa, esto es solo un sueño.

Ernesto siguió caminando hacia la noche, hasta confundirse con la oscuridad.

NO ME PIDAS QUE CANTE.

Hasta siempre Vicente, que las musas te acompañen en tu viaje a la eternidad.

A Vicente Martin.

 

NO ME PIDAS QUE CANTE.

 

Nadie sabe que prisa te detiene,

es cierto.

Pero no me pidas que te cante.

Yo prefiero deshojar tus silencios

engarzados de palabras,

y tal vez saborear algún guiso de tertulia

literaria bajo el roble.

¡Son tan frondosas sus ramas!

que pueden cobijar varios años.

 

No me pidas que te cante

cuando rendido, te dedicas

a escribir poemas de conformidad

acentuados por las circunstancias.

Hoy he descubierto que no es cierto

que el sol queme la piel

cuando ausente la conversación

proyectas la sombra de tus pronósticos

sobre el calendario.

 

Debe ser – seguramente- que los jardines

del infante conservan la huella de tu paso

sobre el césped encanecido por el descuido.

No, no me pidas que te cante cuando marches

aunque vaya en el oficio y esté presto el laúd.

No soy dado a los himnos y fanfarrias sociales.

 

Yo te cantaré, sí, cuando el alma desgrane

los minutos melancólicos sobre aquella

sonrisa invertida.

Cuando llueva y las mejillas desborden

sobre los labios… entonces, yo te cantaré.

¡BASTA YA!

Quiero poner voz a tantas personas enmudecidas por la vergüenza y el silencio de quienes sufren maltratos, quiero poner voz a las víctimas de la violencia y denunciar a los agresores porque cada vez que uno de nosotros calla ante una situación  de maltrato una persona inocente sigue gritando en silencio, una persona inocente sigue aguantando los golpes cobardes que se amparan en ese silencio avergonzado. Por todos aquellos que sufren maltratos y para denunciar a los maltratadores y a quien les justifican quiero dejar este poema de denuncia social.

Caen una y otra vez sobre el silencio

de una silueta magullada por la vergüenza,

como una cortina violenta  que se corre para vejar.

Puños inmisericordes que dejan las huellas

digitales del  maltrato sobre la piel entumecida

por tantas lágrimas  escondidas en el armario

silencioso de quien sufre.

Puños cobardes que se escudan

en el consentimiento y la mentira

para golpear inclementes.

Llueve sobre mojado sobre el rostro inocente

apenas cubierto con el paraguas roto

de una súplica sembrada en oídos sordos

y mentes crueles y retorcidas

como el sarmiento podrido de una vid maldita.

¡Basta ya! 

VIVAN LAS CAENAS.

Cuanto más veo más nostalgia siento del mundo que nos entregó Ayn Rand en su Rebelión de Atlas. No existe día con un momento dedicado a reflexionar sobre las consecuencias reales de una huelga a gran escala, una huelga y un retiro a un lugar en el que las personas decentes pudiésemos desarrollar nuestra vida y aptitudes lejos de los saqueadores y sus ejércitos de fieles consentidores.

Hace bastante tiempo que no siento otra cosa que escepticismo en general, veo el día a día, leo con autentico recelo y terror todo tipo de comentarios, contemplo situaciones inverosímiles aceptadas con normalidad,  observo aburridos debates que terminan por ser un soliloquio compartido y aceptado sobre lo políticamente correcto, paseo por unas calles llenas de almas muertas, de personas agotadas y sin ilusión alguna. Siento sin poder evitarlo el sanguinolento rastro que ha dejado la política  en un país que un día me llenó de orgullo y actualmente lo hace de desconfianza y una sensación muy parecida a la nausea.

No se puede luchar contra el sistema desde el sistema, ellos lo saben, lo tienen previsto y atado. No nos darán cuartel, quieren nuestras almas, nuestros cerebros, nuestro esfuerzo; son vampiros aferrados a nuestra carótida alimentándose del flujo vital y dejándonos apenas lo necesario para mal vivir dentro de un caparazón con apariencia humana en una sociedad cruel, totalitaria e inhumana disfrazada de buenismo. Es en definitiva la peor de las dictaduras, ya que está vigilada y defendida por la más letal de las armas: LA ACEPTACIÓN DE  NUESTRA CONDICIÓN DE ESCLAVOS difundida desde casi todos los ámbitos.

 Nacemos a un mundo que  adoctrina cada segundo de  nuestra existencia con la finalidad de (al más puro y terrorífico estilo orwelliano) no sólo convencernos de aceptar y obedecer al gran hermano, si no de  amarlo también. Hace demasiado tiempo que vivimos en 1984, tanto que somos incapaces de recordar si realmente fuimos libres en alguna ocasión o todo forma parte de un sueño conspirativo del que somos incapaces de escapar.

Lo más terrible es que a diferencia del mundo de Ayn, en el mundo real carecemos de la valentía y los medios necesarios para escapar a nuestras cada vez más pesadas y opresoras cadenas.