Yo, que fui sueño una vez, trasladé
cada imagen a un espejo roto
que contiene en sus pedazos  un reflejo
de aquel sueño que fui y nunca fue del todo.
Tal vez soñar sea un fragmento del recuerdo,
una ola que llega a la orilla de tantas madrugadas,
breve, húmeda y espumosa para después retirarse
dejando en la orilla un sabor salobre, un beso de mar.
Sin embargo cada mañana ante el espejo cotidiano
no puedo evitar ver la burla del tiempo,
aquella que es igual para todos ante su propio reflejo
antes de ponerse la máscara de salir a la calle.

Tal vez la melancólica mirada del poeta

sea comparable a los ojos tristes del patriota

al contemplar, instalados en sus almenas

todos los besos de Judas entre almenaras encendidas.

La madera es escasa y el odio aviva las llamas,

pertinaces ascuas encendidas por sonrisas de hiena,

el aullido del lobo, la víscera como quinta esencia

en el funeral de la ilustración y doña Pepa.

Tormentas en la noche, rugidos de trueno

y una brújula sin norte definido para marcar el rumbo.

La voz deja de ser voz secuestrada por el grito,

el grito deja de ser grito enmudecido por aquel colérico

infante desproporcionado que jamás supo llegar a buen puerto.

 A la deriva sin capitán o tripulación experta,

el Galeón  Español hace aguas mientras sus ratas

huyen en pequeñas embarcaciones provincianas.

Una vez más, en aquella tierra de nadie la bandera desgajada

contempla impotente el campo de batalla.

Ya no es tiempo de héroes o caballeros, los bufones tomaron

la corte y acuden a los consejos de ministros de una corona oxidada.

Y el poeta, siglos después, sigue mirando los muros de la patria suya.

El Haiku camina solo,

como el anciano y la muerte.

El samurái compone versos

y contempla su vejez

en las aguas del estanque.

Ya no nieva sobre el almendro,

sin embargo es alargada

la sombra de la ceniza

que reposa junto a la raíz.

Nudos concéntricos,

madera sobre madera

cantando la gesta de los siglos.

Relato corto sobre ningún relato en un solo capitulo

El problema no es que no se lea, si no que se escribe demasiado y las hojas de papel se diluyen cuando llueve sobre mojado. La letra se disuelve previamente sobre un discurso establecido. Va siendo hora de establecer un gran premio literario al más “mojado” con una brillante copa al estilo Champions Leage para que el ganador pueda llenarla de ron al volver a casa sabiendo que en realidad no ha ganado nada y beberse su amargura como ya lo hicieron otros, en la intimidad de su hogar.

También podrían comenzar por quedarse en pelotas y plantar los cojones o los ovarios (a gusto del consumid@r) en el teclado antes de escribir chorradas con derecho a selfie con los amiguis y portada en cualquier diario local que un día después solo sirve para envolver el bocadillo de cualquier currante, en éste punto sí me pongo exigente: El bocata de lomo con pimientos ¡Faltaría más! Me da miedo dar rienda suelta a tan rotunda afirmación toda vez que la nueva moda del instituto cervantes y perdonen las minúsculas es el esparrago navarro cara al “Publico” que sigue desfilando por sus montañas nevadas.

Seamos serios, tal vez la mejor manera de retomar el creacionismo literario sea imitar a Dios (perdonen la impertinencia al fin y al cabo Dios ha muerto) descansando al séptimo día y cambiar de una puta vez el calendario Gregoriano por Franquista y Ultra Católico Románico Imperialista para que todos los días de la semana sean domingo. A la mierda la bula “Inter Gravissimas”, todos sabemos que el año 1582 fue terrible para la cosecha de espárragos en conserva desde 1931. Ha llegado el año cero muera la inteligencia y vivan los pasos de vaca y los versos cutres en las calles porque “un verso me obliga a escribir Carmena y en mi vida me he visto en tal aprieto”. Y ahora con su permiso me voy a correr en pelota picada por mi feisbu con dos candiles colgando de las orejas.

Lancé mis piedras contra aquellos muros

que inclementes alzan crueles banderas.

Mis manos cansadas se alzaron de nuevo

en la batalla de los molinos de viento.

La altiplanicie Castellana ahora manchada por la insolencia

me escupe todas mis derrotas a la cara.

Don Quijote debe morir, es cierto.

Sancho Panza tomó el relevo y galopa

a lomos de su rucio con nuestra comida en sus alforjas.

Allá, en las viejas playas el recuerdo en el rastro

de una armadura oxidada que se pierde

entre cruces amarillas y discursos radioactivos.

¿Cuántas piedras deberemos arrojar los pecadores

para que “los libres de pecado” dejen de tirarnos las suyas?

Jesucristo ya no existe, de su silencio brota tinta roja

por todas sus llagas; su padre fue asesinado por Nietzsche 

y la Conferencia Episcopal en cualquier lugar del mundo.

El Papa corre desnudo por el Vaticano

cantando “Imagine” con los dedos llenos de oro.

Sigue siendo la era de Herodes y los Santos Inocentes

sepultados en torno a su trono de huesos.

Todo está a la venta, incluso Rocinante.

Ahora están de moda los tractores de combate,

las verdades post modernas y los viajes a la luna

en cómodos plazos mensuales.

1984 sigue siendo un buen año para Orwell

exclaman viejos dictadores satisfechos en sus tumbas.

No le busques un sentido al poema o la vida,

nunca fue esa la intención del poeta-constructor.

Tal vez el acto más noble de la creación

sea al mismo tiempo su propia destrucción. 

Nací en un pequeño pueblo del que pasé el resto de mi vida intentando escapar. No se me ocurre mejor comienzo para un relato o un alegato, la verdad es que no tengo muy claro si no tiene un poco de ambas verdades. Pero la verdad es que todas mis peripecias desde entonces dan para escribir un libro que no tengo la menor intención de escribir, en primer lugar porque nadie es profeta en su tierra y en segundo lugar porque existen tierras donde tienen la mala costumbre de crucificar a sus profetas y no estoy por la labor de hacerle la competencia a Jesús de Nazaret aunque compartamos nombre. Tampoco me gustaría que alguien piense que hay cierta dosis de mala leche en mis intenciones ya que puedo afirmar con cierta satisfacción que me críe con pura de leche de vaca recién ordeñada que vendían mis vecinos, incluso teníamos churrero a domicilio entre otros avances tecnológicos.

Puede que alguien considere ingratitud mi siguiente afirmación pero es cierto que a pesar de todas esas comodidades y alguna más que prefiero omitir, mi primer impulso desde que tuve uso de razón y comencé a aplicarlo en mayor o menor medida fue el de salir de allí corriendo más rápido que Forrest Gump en aquella escena tan divertida que todos podemos recordar en la que a medida que intentaba correr más rápido huyendo de los matones en bicicleta todo el armazón metálico de sus piernas se deshacía en el camino liberándolo del lastre que le impedía huir a mayor velocidad. Y desde entonces al igual que nuestro simpático Forrest yo tampoco paré de correr lo más lejos posible. Igual que Forrest me gustan los bombones y opino que tonto es el que hace tonterías, otro motivo para no volver. O tal vez se deba a algo más profundo y al igual que Machado opino que no hay camino, se hace camino al andar y al volver la vista atrás se ve la senda que no se ha de volver a pisar. Decidan ustedes…

Hoy me desperté con un pensamiento recurrente:

“La vida es como ceniza entre los dedos del tiempo”.

Debe ser la edad pero no puedo evitar imaginar

el final de la existencia como colillas arrugadas

y aplastadas en un enorme cenicero social.

Amarillos sus filtros con manchas de nicotina.

También habanos medio consumidos por la extravagancia.

En el fondo todos somos fumadores,

pero no todos consumimos la misma marca que nos consume.

Tal vez somos iguales ante el oxigeno que nos alimenta

mientras oxida nuestra vida, extraña paradoja.

Me gusta el oxigeno mezclado con tabaco.

Somos bailarines con nudo corredizo en torno a nuestras gargantas

cigarrillos medio consumidos esperando su turno

vasos medio llenos y medio vacíos.

Yo prefiero ser habano, son más exclusivos que los cigarrillos

formados de a veinte en la misma cajetilla

Su sabor es más placentero y se alarga la fumada.

Una vez fui cigarrillo pero detesto las marcas comerciales.

AGUJEROS NEGROS CON MIOPÍA.

En estos momentos silenciosos en que la casa se agranda y en mi pequeño despacho se abre un agujero negro que me impide escapar a la fuerza gravitatoria del pasado, atrayendo la materia de los recuerdos y la energía gastada en discusiones estériles tratando de demostrar lo que no necesita ser demostrado; me sumerjo en profundas reflexiones sobre lo que fue, lo que pudo ser y lo que tal vez nunca será. Puede parecer un ejercicio vano, es cierto; sospecho que el acto de reflexionar conlleva un esfuerzo añadido y cierto ejercicio de autocrítica, tal banalidad a día de hoy es impensable ¡pensar, que disparate! la dinámica es justificar: yo justifico o me justifico, tú justificas o te justificas, él justifica o se justifica y nosotros, vosotros y ellos también justifican o se justifican. Nos encanta conjugar en modo justificación porque conlleva a su vez conjugar en modo acusar a otros de nuestros propios errores, la miopía y el astigmatismo están de moda, especialmente porque nos ahorra el bochornoso espectáculo de reconocer que el Rey está desnudo y las gafas no son tan caras al fin y al cabo ¿no es cierto? siempre podemos hacernos la revisión anual y buscar monturas nuevas para lucir nuestros flamantes cristales de siempre para mirar la vida.

Hace tiempo que me planteo la posibilidad de cambiarme a las lentes de contacto, descartando por edad una operación que me libre del suplicio de mirar la vida con cristales fabricados por terceros; no tengo la cabeza para lobotomías y el riesgo es alto. Además siempre me gustó leer y con gafas lo hago mejor, especialmente desde que necesito otro juego para ver de cerca, algo que gradezco profundamente pues de cerca se pueden apreciar mejor todos los detalles, mirar a distancia es en el fondo muy parecido a generalizar; es decir, mirar a bulto.

Y es que en el fondo todo somos bastante miopes, aunque la inmensa mayoría se niega a reconocerlo porque eso implica a su vez reconocer que algo anda mal y corregir el defecto. Y convengamos que no queda nada metrosexual andar con gafas por la vida. Es así señores, ahora todo se soluciona con sexo o preferencias sexuales, para eso nos educan los Reality Show de las cadenas más punteras de cualquier TV, y si todo falla (puede irse la luz y chafarnos el programa) siempre nos quedan las jornadas de reeducación infantil subvencionadas en los colegios y universidades actuales. Es todo tan sugerente que cada vez me parece más atractiva la posibilidad de perderme en el interior del próximo agujero negro; para idiotas bastante tengo con aguantarme yo.

No, no hagas ruido al entrar en mi sala inquieta,

descalza tus palabras y mueve el pestillo con sigilo.

No, no abras la puerta de mis pesadillas en ésta tarde gris.

Ignora el humo que sale por el resquicio, no hay incendio

fuera de los límites de la cazoleta de mi pipa de cedro.

Entra en silencio, no aturdas la quietud de mis pensamientos,

tan sólo juego con mis fantasmas y escribo sus travesuras

hoy necesito que la lluvia me moje y resbalen mis recuerdos.

Tal vez pasear por mi cementerio de libros,

leer su fecha de defunción impresa con todo glamour Exlibris.

No te inquieten mis visiones fantasmáticas,

en ocasiones soy el convidado de piedra de mi existencia,

y como tal siempre llego tarde por no importunarme.

Deja que siga escribiendo epitafios sobre el aire

porque en ocasiones se despierta mi tristeza.

Imagen: Vanitas- Hans Holbein el Joven

Llegamos a la capital de Eurasia en vagones de ganado como restos que somos de una antigua civilización, en el apeadero nos esperan guardianes con ginebra y cigarrillos de la victoria. Son aterradores, tras completar su entrenamiento deben demostrar su total lealtad asfixiando a sus padres con una bolsa de plástico y amputar su cabeza tras la muerte para hacer su juramento. Formamos una fila gris y uniforme frente a la pantalla que nos da la bienvenida al nuevo campo, frente a nosotros se abre una fosa común abarrotada de palabras asesinadas en hileras, las cubren con cal antes de arrojar una nueva tanda. Los hornos crematorios funcionan todo el día eliminando libros prohibidos. Siempre es lo mismo al llegar a un nuevo campo; nos obligan a contemplar la ejecución pública   de Aristóteles y Platón, han muerto tantas veces frente a mis ojos desde que todo comenzó que no consigo recordar si estuvieron vivos en alguna ocasión. A las 18:00 está programado el ahorcamiento del David de Miguel Ángel, todos estamos obligados a presenciarlo. Después debemos asistir a la amputación pública de los labios y manos adolescentes de una pareja sorprendida en flagrante delito de beso con agravante de abrazo; las leyes morales prohíben y condenan con dureza todo tipo de manifestación romántica.

La filosofía está prescrita y condenados sus autores, el silencio es un grito espeluznante a través de nuestros labios cosidos con agujas esterilizadas e hilo de decreto ley y autocensura. En el fondo somos cadáveres que aún esperan su turno en el matadero municipal, lo sabemos hace tiempo. Tal vez esa certeza nos da fuerzas para hacer un día más nuestro trabajo de esclavos. Yo por ejemplo me dedico a amputar verdades para acomodar las noticias al gusto del ministerio, la que fue mi mujer (ahora está prohibido el matrimonio) atiende la centralita de denuncias ciudadanas anónimas. En todos los campos hay zoológicos donde son expuestos aquellos que no tienen una utilidad definida para la nueva sociedad, se alimentan de restos de comida y al anochecer se cubren con mantas raídas. Las calles están limpias, el nuevo régimen hace purgas a cada momento, nada puede enturbiar la buena imagen de nuestros gobernantes y siempre se necesita mano de obra esclava para seguir construyendo campos y vagones de ganado. Somos las sombras deshilachadas de lo una vez fue humano, sombras condenadas a vivir entre los alambres espinosos y las cercas que nosotros mismos construimos hace apenas un siglo.