En el camino, mi nuevo poemario

A TODA ESA GENTE.






Tal vez, y sólo tal vez,

cuando no permanezcas ni en el recuerdo

de los gusanos que devoraron tu carne putrefacta,

permanezca vivo el eco de mis sentires.





Cuando cansado de arrastrarte por el mundo,

carcomido por tu veneno, desfallezcas,

vivirán mis pensamientos y emociones.





Puedes golpearme con la cobardía de tus injurias

y yo escupiré mi desprecio

sobre la mordaza de tus insidias.

Atropéllame si lo deseas, me levantaré.

Ni al destierro puedes condenarme

ya que tus dominios no se extienden más allá

del cubil de las serpientes.





Tal vez, y sólo tal vez,

cuando no quede de ti ni el vestigio

de la ponzoña que sembraste

y tus huesos calcinados por los años, enmudezcan,

yo profanaré tu tumba, silente al fin,

con la huella de mis versos.

Madre Inmaculada

Madre inmaculada, ya sale el cordero
con la carne desgarrada y la afrenta
desplegada sobre el santo cuerpo.
Qué dócil camina y que poco se lamenta,
Madre de los dolores, aferrado a su madero
aquella condena a muerte, con rostro de Nazareno.

Rompe en mil pedazos tu manto
María, por hacer pañuelos de espanto
que yo quiero llorar contigo
aquel caminar cargado bajo corona de espino.
¿Tanto pesan mis pecados por la sangre de tu hijo
qué camina entre quebrantos con el madero bendito?

¿Tanto, tanto pesan que lo arrojan tres veces al suelo?
Dulce y triste María, quiero caminar contigo
y llorar por el hijo que va al calvario cargado
con la cruz de mis pecados sobre el rostro ensangrentado.
Madre de misericordia quiero hacer mío tu duelo
besar tus lágrimas benditas por aquel hijo perdido.

Ya ha llegado al monte del calvario el cordero
y los viles legionarios desnudan de ropas su cuerpo.
Mira, ya lo tumban desnudo sobre la cruz.
Y los cielos aventan nubes y vientos.
Como llora y oscurece el firmamento
mientras levanta el madero, crucificada la luz.

EL RENACER

Claudio estaba asustado, ¿qué había pasado? Lo último que recordaba era haberse quedado solo, sus amigos habían empezado a marcharse del local, y él se quedó a tomar “la última”, recordaba también a aquella chica que le invitó a fumar. Tal vez la mezcla de alcohol y drogas es lo que le tenía tan desorientado en este instante. ¿Dónde estaba? Era una habitación oscura, con olor a humedad, el aire flotaba rancio, saturado, viscoso, agobiante como un espacio cerrado durante demasiado tiempo. ¿Estaría soñando? Un mal sueño, seguro, un extraño sueño producto de sus abusos nocturnos. La cabeza le pesaba, tenía sed, mucha sed; no podía moverse, un extraño frío recorría su interior, sentía además una extraña rigidez en sus extremidades, como si le faltase el riego sanguíneo en ellas. El cuello le latía con intensidad, como si las venas y arterias que corrían por su interior tuviesen vida propia. Aguzó el oído, nada, un silencio absoluto, espeso como el aire estancado de aquella habitación. Intentó recordar, se esforzó. Recordaba haber invitado a la chica a una o varias copas, estuvieron charlando, no recordaba sobre qué, seguramente las chorradas propias de una noche de juerga; la chica volvió a invitarle a fumar, la verdad es que aquella yerba que le dio era estupenda, no recordaba haber fumado nunca nada parecido, recordaba aquella extraña sensación de vacío, era como si la chica y él estuviesen flotando en un inmenso espacio, como si nada hubiese bajo sus pies, sobre sus cabezas o a su alrededor. Ella le susurraba al oído, le mordisqueaba el lóbulo de la oreja, le besó profundamente y salieron a la calle juntos. Sí, ahora recordaba aquel paseo lleno de intenciones, la chica le estaba poniendo a cien, caminaban sin rumbo aparente, las calles y la noche les pertenecían, eso le dijo ella. También le dijo que nunca olvidaría esa noche, que ella le daría lo que ninguna otra sería capaz de darle, mientras sus manos recorrían sus muslos, ansiosas pero expertas, recordaba aquel calor sobre la tela de sus tejanos, el fuego que le inundaba, el deseo que le explotaba mientras la chica exploraba todo su cuerpo con sus manos. Recordaba como aquel deseo creciente odiaba aquellas calles que le separaban del cuerpo desnudo de la chica. - ¡Vamos a mi casa! - La dijo- ¡Vamos a mi casa! - Tranquilo, déjame hacer a mí, te llevaré a un lugar donde todo es posible, a un lugar donde no hay límites, y allí tendrás mucho más de lo que esperas, tendrás incluso lo más inesperado. - ¡Cómo te llamas, aún no sé ni tu nombre y lo quiero todo de ti! - Morgana, me llamo Morgana; y como te dije tendrás todo y más. Recordaba aquella fachada lúgubre, aquel portón de madera con su escudo nobiliario tallado en la piedra. Sobre la noche y sus sombras se recortaba la silueta de un viejo caserón; eran comunes en ciudades como la suya, ciudades con aires medievales, ciudades que conocieron muchas noches como esta a través de los siglos. - Esta es la casa de mi familia, aquí estaremos bien, nadie nos molestará en ella, y adentro tenemos todo lo que necesitamos. - Todo lo que yo necesito lo tienes tú, lo tienes bajo tu ropa, lo tienes en esa boca que me incendia en cada beso, en esas manos que me atan en cada caricia, como dos correas de terciopelo. - Entra, entra; como si fuese tu propia casa. Tras la puerta, una enorme sala con columnas de piedra, y entre dos de aquellas columnas el comienzo de una escalera, qué ascendía sinuosa hasta la primera planta, del alto techo colgaba una enorme lámpara, muy antigua, todo allí era de otro siglo, todo menos Morgana, y la impaciencia de Claudio por llevarla a la cama. - ¿Dónde vas Claudio? No tengas tanta prisa por conocer esa escalera o las habitaciones a las que conduce. Ven, ven conmigo. Tras aquellas columnas una puerta, tras la puerta una gran sala a modo de comedor, una larga mesa de madera presidia en su centro, en una esquina una chimenea apagada, algún arcón pegado en sus paredes, cuadros, un enorme mueble también de madera, y alfombras sobre un enlosado de piedra. - Ven, tomemos un coñac, es de nuestra bodega, tiene más de trescientos años, para ocasiones especiales. Y tú, Claudio, eres una de esas ocasiones especiales; me gustas mucho, por eso estás aquí; si no te hubiese tomado en serio ahora estarías tirado en la calle, solo. ¡Ven, ven! Brindemos por ti y por mí, por el comienzo de algo nuevo. - Por nosotros Morgana, por lo que tú quieras, me tienes hechizado, soy incapaz de negarte nada esta noche. - Yo no me apareo por noches, soy algo chapada a la antigua, ya te dije que estás aquí porque me gustas mucho, salud Claudio. Tras el brindis llegó un beso, aquellos labios golosos de Morgana se pegaron a los suyos, suaves, calientes y húmedos como el licor que acababan de tomar. Claudio se dejó llevar, ella era como un torrente que arrastraba su voluntad y sus deseos hasta su cuerpo, Morgana le recorría la piel con sus labios traviesos, la boca, mordisqueando sus labios, el cuello, la nuca, mientras, sus manos acariciaban su espalda y su pelo. De repente sintió un calor intenso, se notó mareado, todo empezaba a darle vueltas, todo se volvió negro a su alrededor. Después de eso, nada, nada hasta este instante, nada hasta este extraño despertar. La oscuridad empezaba a diluirse entre el brillo mortecino de unas velas, sí, era Morgana con un candelabro en sus manos, miró a su alrededor, estaba en una vieja cama con dosel, en una habitación con todos los postigos cerrados. Ella se acercaba, llevaba una especie de camisón largo y vaporoso, bajo él, solo su cuerpo, solo esa piel que había encendido sus ansias. - ¡Ya te has despertado cariño! Me alegro, espero que hayas descansado, has dormido todo el día sabes, es casi medianoche; bienvenido al primer despertar de tu nueva vida, junto a mí. Estarás hambriento, estoy segura. La verdad es que sí, estaba hambriento, una extraña sensación le recorría, necesitaba alimentarse, pero no, no era alimento sólido lo que su cuerpo reclamaba, era... otra cosa. Morgana sonrió, le besó; su boca entreabierta dejaba ver dos afilados incisivos, y unas gotas carmesíes bajo sus labios. - Ya te dije que te daría lo que ninguna otra podría darte, una vida eterna. Vamos Claudio, te enseñaré a cazar; no te preocupes por mí, yo ya he cenado.

SCATTERGORIES.

  

Hoy llueve acero sobre un suelo de cristal

y el viento llora encolerizado entre la espesura

quebradiza de la cotidianidad engañosa

de tantas cosas que nunca fuimos,

que nunca llegaremos a ser,

que nunca alcanzaremos con los dedos amputados.

Hoy los cristales están tan sucios

que no alcanza a distinguirse la pereza persistente

del asfalto acongojado por aceras

de viandantes fantasmáticos.

 

Hoy que nada es real, es cuando todo comienza

a cobrar sentido, y el absurdo es un amor

que se despide aburrido por la lógica del día a día

de unas sábanas desgarradas.

Creo recordar la sombra desdibujada de mil anatemas

y restos del banquete de la razón esparcidos entre vidrios

de otros tantos brindis al sol.

 

Pero hoy amanece nublado

 y una niebla persistente

atenaza el futuro, lo estrangula

con el nudo corredizo de una corbata

 de diseño a juego con la cartera personal

y hereditaria de los señores feudales

de la miseria y desdicha.

Es la hora de los enanos,

 la hora siniestra de los bufones

que borraron la sonrisa existencial

y el derecho a la existencia.

Creo recordar el cadáver de la libertad

bailando una danza macabra

entre dos leones y miles de hienas

 jugando al Scattergories con su cadáver.

MENOS ES MÁS

¿Qué es todo, cuándo todo cabe en tu corazón?

¿Qué es nada, cuando nada lo significa todo?

Trotamundos errante en el tío vivo de la vida.

En ocasiones jinete  eventual de las circunstancias

de cualquier caballito de cartón.

A veces autoestopista sin sentido de la orientación,

perdido en el bullicio que se forma en el giro

interminable, aturdido por la sonoridad del sinsentido urbano.

 

Prefiero tomarme un descanso antes de seguir

haciendo senderismo por los titulares mediáticos

o esquelas inacabadas con fecha de caducidad.

Tal vez cobijarme bajo las ramas eremitas

de la espiritualidad, allí donde no llega la abrasión

producida por las rebajas de enero en cualquier lugar

del calendario establecido por el Corte Inglés de turno.

 

Debe ser que hace tiempo cayó de mis manos adormecidas

la bolsa biodegradable y ecologista cargada con las frustraciones

del consumismo social, y me encontré con las manos llenas:

 

De sentimientos para compartir.

De abrazos para regalar.

De palabras para consolar.

De intenciones.

De lágrimas que enjugar con las yemas de los dedos.

O poemas por escribir.

 

 Y es en ese preciso instante cuando comprendo

que nada lo significa todo, y la totalidad de todo

se reduce a una inmensa nada artificial creada

por cualquier moda destinada a vaciarnos los bolsillos

ocupando un lugar prescindible en los estantes del alma.

¿Me estaré volviendo por fin más sabio,

o sencillamente más humano?

Tal vez la verdadera riqueza está tan escondida

entre tantas etiquetas rebajadas de precio

que resulta imposible de encontrar con los ojos abiertos,

y el corazón cerrado. Los bolsillos cargados

son un lastre que nos hunde en la marisma.

Cadáveres con los ojos abiertos flotando

en los pasillos de cualquier centro comercial

rodeado a su vez por los vivos que perdieron

incluso la oportunidad de vivir:

 

Unos seres molestos que recuerdan

que existe la conciencia con las manos

extendidas hacia la muerte que pulula

cargada con bolsas y más bolsas repletas

de superficialidad.

CUENTO DE NAVIDAD.

Érase una vez un niño que nació en un lejano reino del que apenas quedan las ruinas y aún esas escondidas entre la maleza espinosa de discursos demagógicos. Un niño que creció como tantos otros creyendo que la justicia y el bien siempre prevalecen y los malvados terminan por pagar la cuenta de sus injusticias. El tiempo pasó y el niño se hizo hombre, pero un hombre con el corazón de niño. Un hombre en busca de respuestas a sus antiguas creencias. En el camino de su búsqueda creyó encontrar la respuesta en la razón; pero la razón es algo que todos quieren tener, aún mintiendo en el empeño de conseguirla, el hombre niño que una vez fue sólo niño se entristeció al comprobar que la razón no sirve cuando la razón deja de servir a la verdad, y en su camino en busca de respuestas halló la Fe en un rinconcito del corazón, justo en el rinconcito que tenía en usufructo el niño que nunca dejó de ser del todo. Pero un niño en un mundo despiadado está condenado de antemano a sufrir por su ingenuidad, aquella misma que siempre le indicó que la verdad no necesita de enrevesados discursos para demostrarse ya que la verdad se demuestra con sencillez. Pero la verdad carece de importancia en el reino en ruinas, y su falta es más devastadora que todas las plagas bíblicas juntas. El hombre-niño cansado de buscar respuestas sobre la verdad en la razón prostituida decidió buscar consejo en el más sabio de los hombres, pero también falló en el intento ya que incluso el más sabio de los hombres pretende tener la razón de su parte en lugar de intentar defender la verdad con el argumento de la razón, y cansado de buscar, el hombre-niño que una vez fue sólo niño se durmió para soñar que escapaba de la pesadilla diaria de un reino asolado, tan pobre y mísero que no conocía el significado del amor,  que premiaba la vileza y castigaba la virtud allá donde la encontrase. Y en medio de sus sueños una voz le despertó y le dijo ¿qué buscas inútilmente en el mundo, acaso no sabes que las respuestas a tus preguntas son más antiguas que él y es inútil tu propósito?  ¿Cómo pretendes encontrar la verdad a través de la razón, si la verdad existe por sí misma y la razón existe para confundir la verdad? Ven, ven conmigo pues yo soy tu respuesta y el camino que buscabas, ven conmigo pues yo soy el padre de todos los hombres, que al igual que tú siguen siendo niños y necesitan de mí. No te daré riqueza alguna, al contrario, te enseñaré a comprender que los bienes materiales te encadenan a la necesidad de poseer más y sólo la pobreza y humildad es la antesala de la verdadera libertad. No te daré tampoco el poder de juzgar, castigar o terminar con la iniquidad humana, pues ese derecho tan sólo me corresponde a mí y la única manera de terminar con ella es hacer comprender al hombre que la iniquidad termina por destruir incluso a quienes la adoptan como forma de vida. Sin embargo te daré lo más importante, te daré la vocación de consolar a los afligidos, a los perseguidos, a las víctimas de la iniquidad que tu corazón desea extirpar del mundo. No temas, no estarás sólo ya que hay más pequeñines como tú y les conocerás porque te llamaran hermano y tú les llamarás hermanos a tu vez. Y el niño despertó feliz y nunca más estuvo triste o sintió miedo alguno ya que desde aquel día el padre de todos los pequeñines estaba con él y también le dio hermanos. Lo más bonito de este cuento de Navidad es que aún está muy lejos de ver el final, ya que estas líneas son tan sólo el comienzo.

 

Feliz Navidad, Paz y Bien.  

NO- NATO

Un homenaje a las víctimas inocentes del mayor holocausto de la historia humana, los niños que mueren cada año en todo el mundo, aquellos que la sociedad y gobiernos han confinado en las cámaras de gas de las conveniencias sociales y el lucrativo negocio del aborto

Yo quise nacer, y no pude.

Quise nacer en el vientre

De una madre que tuvo madre

Que le dio la oportunidad

De vivir.

Soy el llanto de un niño

Asesinado que ya no podrá

Llorar, esperando

El consuelo de un abrazo maternal.

Condenado a perpetuidad al frío

De la muerte,

Sin recibir más calor que el fuego

De la incineradora que quemó

El cuerpo del delito.

Mi pobre cuerpecito abrasado

Por las llamas de la incineradora

Social de la injusticia.

¡Culpable! Dijo la sociedad,

¡Culpable! Repitieron mis papás.

¿Culpable? ¿De qué?

No tuve palabras para defenderme,

Ni abogado, ni oportunidad.

Morí antes de nacer.

CANTOS MALDITOS- Cantos VIII Y XVII

 

VIII.

 

¡Oh amante tenebrosa!

¿Quién te ofrendará carne inocente?

¿Quién te cantará en toda tu magnificencia?

Cantatas, coros fúnebres en réquiem

por los que murieron,

por los que van a morir

por los que morirán.

 

Voces de ultratumba, que entonan

en Do Sostenido El Ave Maldita,

mutilando con sus garras mutiladas

aquellas manos llenas de sueños

y manchadas de esperanzas.

 

Esqueletos, armazones de huesos podridos

bajo palios oscuros con cruces invertidas.

Más allá, donde acaba el laberinto de luz

y nacen las tinieblas,

allí donde el reloj siempre toca la última hora,

y el cadáver de un cuco se desliza elegante por su pasarela.

 

Basiliscos, Arpías; dentelladas que desgarran la vida.

Arañas negras que tejen sudarios y cortinas a juego.

Panteones en cómodos plazos

y plazas de garaje

para ataúdes unifamiliares.

 

Cortesanos del caos que hipotecan el alma

con las huellas digitales de la sangre inocente.

Núbiles doncellas recién destetadas

que ofrecen sus pechos al asesino lactante.

 

Manos atadas, mordazas de palabras encadenadas.

Miradas vacías sobre las cuencas de los ojos muertos,

donde teje su capullo el gusano de seda oscura

con dientes de hiena y fauces de lobo.

 

¡Oh desdichados!

No hay donde esconderse

tenéis una cita con la muerte

desde el primer llanto.

XVII.

 

Soy tal vez la metamorfosis

de mí mismo.

Forjado en las cavernas abismales

con el yunque

del desprecio y la negra pluma

del cuervo carroñero

que picotea las entrañas del alma

hasta devorar la esencia.

 

Aquel retrato que enmascara

las negras intenciones

condenando la apariencia

a una engañosa inmortalidad

en la que la juventud

es  únicamente una mueca insaciable.

 

¡Oh trovador oscuro!

Poeta maldito que escribe

versos de desesperanza.

¿Dónde quedó la luz?

¿Dónde el arcoíris que llevaba

el color de la esperanza?

 

Fuegos Fáusticos centellean

en las pupilas

jugando a ser destino incierto

en el interior de un laberinto

donde no queda

más certeza, que la certeza

de la muerte.

 

La noche se dibuja entre los pliegues

 de mil folios

plagados de ataúdes y cantos siniestros

con el aria del lobo y sus colmillos

infectados.

 

 

 

El páramo es un inmenso campo

de siembra en el que florece

la agonía.

Entre flores putrefactas

libo el aroma y el néctar del mal.

 

En aquel eterno campo

salpicado por lamentos

del espíritu errante

trazo los contornos

del rictus amargo.

 

Allí, donde nada crece

y el gusano devorador

teje sus capullos

de negra seda

que dan vida al buitre y el murciélago

y  visten de color la túnica y el aquelarre

hilo mortajas poéticas.

 

 

Ya no queda sitio o existe

lugar alguno,

todo está perdido  

entre un espesa niebla relativa

que da a luz niños muertos

y calaveras sonrientes

con monedas en los ojos

y billetes en sus bocas

en estado de descomposición.

 

 

En este instante una lluvia

acida se desliza

por los ojos fallecidos de la vida;

dos cristales que reflejan el horror

en un espejo

de absoluto silencio,

aquel en que la muerte maquilla

sus gestos

minutos antes de entregarse

a su trabajo.

 

Aquel en que la viuda llora

y es violada la núbil doncella

por legiones de anatemas.

 

En la morada del diablo tañe

la lira de llamas

para acunar el sueño de Azrael.

EL ESPEJO.

        

Mario paseaba por el viejo rastrillo, era un apasionado de los objetos raros, antiguos; a ser posible con una extraña historia flotando en torno a ellos.

A decir verdad la mañana le estaba resultando bastante aburrida; montones de libros usados

que no ofrecían demasiada novedad a un eterno buscador, objetos de cerámica, viejos muebles de madera, algún gramófono o radio de principios del pasado siglo, los eternos puestos de sellos, billetes y monedas, viejas condecoraciones. El pan nuestro de cada día en ese tipo de mercadillos.

Aburrido de fisgonear, decidió hacer un alto en su búsqueda para tomar una cerveza bien fría y un pincho, preferiblemente de tortilla. Bajo los soportales, casi escondido entre dos esquinas

Se encontraba su tasca favorita, Casa Pepe, una vieja taberna que anunciaba orgullosa el año de su apertura en un bonito entramado de mosaico; 1910. El interior aunque reformado, conservaba aquel aire añejo en su decoración, y tras la barra un bisnieto del fundador, y amigo suyo.

-          ¡Buenos días José, una jarra fría de cerveza y un pincho de tortilla!

-          ¡Vaya, buenos días Mario!, no te pregunto cómo ha ido porque te veo entrar con las manos vacías.

-          Sí, la verdad es que hoy no me sonríe la suerte, esto empieza a estar demasiado trillado, cada día cuesta más encontrar algo que merezca la pena. Creo que empiezo a venir solo por tu tortilla y la conversación.

-          Pues hablando de conversaciones Mario, ¿Sabes quién ha muerto? El Señor Cornelio. Un infarto fulminante, lo encontraron ayer noche tras el mostrador de su tienda, la verdad, es algo extraño pues a pesar de su edad nunca tuvo problemas cardiacos, lo más raro de todo, según comentan los mentideros era la expresión de su cara, una fría mueca de espanto. Lo curioso es que no falta nada en su tienda, ni dinero ni objetos de valor, nada que pueda presagiar un intento de robo. Es como si simplemente hubiese visto a la muerte venir por él.

-          ¡Vaya, echaré de menos las conversaciones con el viejo anticuario! Era todo un erudito, todo un personaje; llegué a apreciarle bastante.

-          Y él a ti Mario, te consideraba cómo de su familia, la verdad es que estaba bastante solo, de hecho no ha llegado nadie aún a reclamar su cuerpo. Creo que tiene una hija pero la verdad, nunca la vi por aquí. La policía está haciendo algunas preguntas por el barrio, pura rutina.

-          En fin me marcho, haz el favor de avisarme para su entierro, me gustaría acompañar al viejo hasta su última morada, no creo que vaya mucha gente y lo menos que merece el pobre Cornelio es que le acompañe hasta el final.

 

Tal y como supuso Mario, no fue demasiada gente a despedir al pobre anciano apenas 20 personas; entre las que se encontraban él mismo, su amigo José, algunos compañeros de comercio del barrio y aquella hija que nunca habían visto en todos aquellos años de trato con el difunto Señor Cornelio, un hombre por otra parte, bastante reservado en lo tocante a su vida familiar y personal, un hombre que nunca les habló de aquella hija que ahora tenían ante ellos. La verdad es que la chica era una autentica belleza, tenía unos ojos penetrantes, oceánicos, y negros como una noche. Podría decirse de ellos, que hablaban en cada una de sus miradas; de figura estilizada y una negra y larga cabellera que le llegaba casi hasta la cintura.

 

-          Vosotros sois Mario y José supongo, los amigos de mi padre; gracias por venir, mi nombre es Dagda.

-          De nada, soy Mario y él es José, encantados de conocerte, aunque las circunstancias no sean las más adecuadas. ¿Por cierto, Dagda? Un nombre muy curioso.

-          Sí, mi padre llevaba sus aficiones y su pasión más allá de sus negocios, toda su vida giró en torno al pasado; incluyendo el nombre de su hija. Por cierto Mario, cuando tengas tiempo debo hablar contigo, mi padre te ha dejado algo, te agradecería que pasases por la tienda en cuanto puedas, tengo intención de inventariar todo y liquidar el negocio para volver a marcharme. Parece ser que te ganaste su aprecio a pulso, no te deja una bagatela precisamente.

-           Vaya, reconozco que estas despertando mi curiosidad, compartía con tu padre esa pasión por las antigüedades, por las viejas leyendas y mitos. De ella nació nuestra amistad precisamente. Haremos algo Dagda, te dejo mí número de móvil y estamos en contacto.

 

La vieja tienda estaba como siempre, con ese olor tan peculiar a años pasados. El local era muy espacioso, lleno de estantes en los que se podían ver los más extraños objetos, cajones y vitrinas, y todo alrededor, viejos arcones, maniquíes con ropas de otros siglos, incluso un par de enormes pianos, y algún que otro instrumento musical más. El Señor Cornelio era un verdadero anticuario, un hombre capaz de conseguir las piezas más extrañas, las más exóticas rarezas. Había sido un hombre con muchos contactos, alguien que amaba su profesión, alguien que hizo de su pasión una forma de vida hasta el final. Aún flotaban en el ambiente y los recuerdos de Mario tantas conversaciones sobre los viejos mitos y leyendas de otras culturas, sobre los antiguos Dioses paganos.

 

-          Gracias por venir Mario, espera un momento, voy a buscar el paquete que te dejó mi padre, aunque mejor será que me ayudes, es algo grande y pesado para traerlo yo.

 

Mario acompañó a Dagda al interior, a la trastienda, una habitación casi tan grande como la tienda en sí, allí había infinidad de objetos embalados y sin embalar, con etiquetas que anunciaban su procedencia, antigüedad y destinatario.

 

-          Ese paquete es el tuyo Mario, te garantizo que te llevas algo muy valioso, un objeto que lleva muchos años en la familia.

 

El paquete tenía algo más de un metro de altura, por unos cuarenta centímetros de ancho.

¿Un cuadro tal vez? En fin, ya lo averiguaría al llegar a casa. Dagda le entregó también un sobre cerrado, con su nombre escrito.

 

-          Toma, mi padre también te dejó esta carta.

-          Gracias por todo, supongo que seguiremos en contacto ya que tienes mi numero.

-          Sí Mario, seguiremos en contacto, de eso estoy segura.

 

Mario conducía con cierta impaciencia, ¿qué le habría dejado el viejo? El paquete acomodado en el asiento trasero de su Renault Megane parecía burlarse de su curiosidad durante el trayecto.

 

-           ¡Por fin en casa! Exclamó al cerrar la puerta de su apartamento tras de él.

 

 Con extremo cuidado, a pesar de la impaciencia que le anegaba, fue desenvolviendo aquel paquete. ¡Vaya, era un extraño espejo! Un marco de bronce con símbolos rúnicos, la superficie del espejo era de plata, muy pulida, hasta conseguir un nítido reflejo. No sólo era muy antiguo, era además muy valioso. La carta estaba a su lado, aún sin abrir, Mario la miraba desconcertado. ¿Qué habría impulsado al pobre anciano a dejarle esa fortuna? No conseguía entenderlo. Si el viejo hubiese estado solo en el mundo, tal vez, pero tenía a su hija; y sin embargo le había entregado ese valioso espejo a él. Lo mejor era leer la carta y salir de dudas:

 

 

-          Estimado amigo.

Imagino que estarás muy desconcertado en este momento, puedo adivinar las preguntas que debes estar haciéndote en este mismo instante.

¿Por qué me deja a mí este valioso espejo?

¿Por qué no a su hija?

¿Qué puede haber visto en mí, para hacerme merecedor de tan valioso obsequio?

¿Cuánto puede valer si me decido a venderlo?

 

Empezaré a responderte que si te decides a venderlo tendrías la vida resuelta, pero sé que no lo harás, con esto respondo a dos de las preguntas que seguramente te has hecho.

Te lo dejo a ti, porque creo que entenderás que su verdadero valor va mucho más allá de lo económico, es una verdadera rareza, de las que te gustan tanto, su origen se pierde atrás en los tiempos. Este espejo, querido amigo te enseñará todo lo que desees ver, y quizás algunas cosas que no desearías ver nunca; entraña ciertos riesgos su uso, hagas lo que hagas no permitas que indague en tu interior, en tus más íntimos

deseos o ambiciones. Si consiguiese hacerlo se apoderaría de tu alma, y entonces te aseguro que no hay escape alguno, vayas donde vayas serás suyo. Mucho cuidado amigo, no existe lugar donde esconderse de su poder. 

 

Mi hija está vinculada a él, como todas las mujeres de mi familia desde hace generaciones. Digamos que es en cierta forma, su guardiana; por ese motivo no debe tenerlo ella. Lo normal es que pase a los varones de la familia, pero nunca tuve hijos varones, y mi sobrino, destinado a poseerlo tras mi muerte falleció hace años de manera extraña.

Por ese motivo el vínculo que une el espejo a mi sangre queda roto tras mi fallecimiento, y por ese motivo debo traspasarlo a alguien de mí confianza, en este caso tú. No puedo explicarte con todo detalle lo que necesitas saber, eso es algo que tendrás que averiguar por ti mismo. Úsalo con prudencia amigo, te tenderá trampas para liberarse de ti, pero está obligado a obedecerte en tus deseos; debo explicarte también que es una puerta al pasado, al futuro, y a otros mundos que desconoces, el peligro que entraña es precisamente el afán que pueda despertar en tu sed de conocimiento. Como te dije antes, escrudiñará en lo más profundo de ti mientras te sirve, buscando un punto débil, procura que no lo encuentre. Para vincularlo a ti debes apoyar el dedo corazón de tus manos sobre los símbolos que hay en los extremos superiores del marco, al mismo tiempo que pronuncias tú nombre.

Esto es todo lo que puedo decirte amigo, la decisión de aceptar este don que te ofrezco es solo tuya.

 

Atentamente.

 

CORNELIO

 

Desde luego este era un día de sorpresas, Mario no tenía claro si el viejo había perdido el juicio al escribir esa carta, o conocedor de su pasión por los mitos, intentaba simplemente burlarse de él allá donde estuviese en este instante.

Se miró las manos, concretamente cada uno de sus dedos corazón, aquellas extrañas runas en el borde del espejo parecían esperar, burlonas. Se acercó a ellas con los dedos extendidos, empezó a acariciar los relieves rúnicos; de repente un destello sobre la superficie bruñida, sin saber cómo, su nombre se le escapó entre los labios. Una luz cegadora inundo aquella habitación.

 

-          Hola Mario, ¿Te pongo lo de siempre?

-          ¡Buenos días! No, solo un café. Oye, ¿Sabes que ha pasado con la tienda del Señor Cornelio?

-          Pues parece ser que al final no se ha vendido, la hija la dejó cerrada. Dijo que no se sentía capaz de liquidar lo que fue la vida de su padre, creo que busca alguien como arrendatario para mantenerlo tal cual. Bueno, cuéntame, ¿qué tal tu regalo? Llevas semanas sin aparecer por aquí.

 

-          ¿Mi regalo? Sorprendente, un verdadero tesoro para alguien como yo.

        Te aseguro que ha cambiado mi vida totalmente amigo.

-          Bueno, mientras sea para bien. Pero eso no te da derecho a dejar de visitar a los amigos con cierta frecuencia, me tenías algo preocupado; te he dejado varios mensajes en el móvil, aunque casi siempre lo tienes desconectado. Llevas casi dos semanas sin dar señales de vida.

-          Perdona, tienes toda la razón, supongo que me ha trastocado un poco todo lo sucedido desde el funeral, y reconozco que se me ha metido en la cabeza la hija de Cornelio, creo que me estoy obsesionando con ella.

-          ¡Chico, llámala, tienes su número! 

-          Tienes razón, después intentaré hablar con ella.

-          ¿Qué, otro cafecito para el abuelete? O prefieres una jarra fresca de cerveza y un pinchito de mi deliciosa tortilla de patata.

-          No gracias, creo que marcho ya, cuando llegue a casa intentare hablar con Dagda.

-          Pues nada campeón, un abrazo y suerte con la chica, la verdad es que está de muerte.

Camino de su casa, Mario no conseguía quitarse a Dagda de la cabeza, era como un pensamiento remachado a fuego en su cerebro. Necesitaba verla, le había mentido a José, llevaba dos semanas llamando a un teléfono que no respondía a sus mensajes.

¡Un momento, el espejo claro! A través de él podría verla, comunicar con ella, el viejo lo dejó escrito, ella era en cierta forma su guardiana.

Le falto tiempo para cerrar la puerta de su apartamento y dirigirse al espejo. Apoyó sus dedos sobre los símbolos, allí estaba el destello; ¡Dagda, Dagda! De repente, la luz cegadora de nuevo. La pantalla empezó a reflejar una imagen, ¡era ella, allí estaba! un momento, sus manos se extendían hacia él, sus ojos negros le miraban intensamente: ¡Ven, ven, coge mi mano!; parecían decirle. Mario estaba como hipnotizado, aquellos ojos le miraban como algo suyo, aquellas manos extendidas hacia él... ¡Oh, Dios, cuanto había soñado con esto! Ella le quería, le llamaba, era suya; sólo tenía que coger su mano en aquel reflejo, y ella vendría.

 

Sin saber cómo, sus manos empezaron a acariciar el reflejo de Dagda en la superficie plateada, su pelo, su cara, sus manos. De repente, un extraño fulgor azabache pareció apoderarse de toda la habitación, devorando a su paso la luz mortecina del atardecer.

 

-          Hola Dagda, parece que estamos destinados a encontrarnos en las situaciones más difíciles.

 

Aquellos ojos, negros como un eclipse, profundos como un misterio estaban clavados en José; parecían llamarle en cada mirada.

 

-          Es cierto, parezco una portadora de malos augurios. ¿Se sabe algo más de Mario?

-          No, es como si se hubiese marchado con lo puesto, eso dicen. Aún no dejan entrar en su casa.

-          ¡Tengo algo qué decirte José! Al llegar me pasé por la tienda de mi padre,  dejé a Mario  

       una copia de la llave. En la trastienda encontré esta carta para ti, y un paquete.

 

José miro aquel sobre con su nombre escrito, desde luego la letra era de Mario, qué extraño motivo le impulsaría a marcharse sin decir nada. Quién sabe, tal vez en aquella carta y el paquete que la acompaña encontraría respuestas a la extraña desaparición de su amigo Mario.

 

-          ¿Por qué no me acompañas a la tienda y vemos lo que te ha dejado Mario?

-          Sí, tienes razón.

 

José caminaba al lado de Dagda hacia la tienda, que extraño, apenas se habían visto tres o cuatro veces, sin embargo la sentía tan cercana, como sí una extraña complicidad se extendiese entre ellos. La puerta de la vieja tienda de antigüedades desprendía un extraño fulgor plateado, al igual que el escaparate. Seguramente Dagda se habría dejado alguna luz encendida.