jueves, 30 de noviembre de 2017

SONETILLO

A los chiflados de periferia en clave de sonetillo.

Con el mundo por montera
viñeta de Napoleón
no te enteras Puchimon
que eres más regadera.

Cocomocho de quimeras
con ínfulas de peleón
de la orden del felón
escondido por Bruselas.

Marioneta mal parada
bandera del tres por ciento
bufón de la estrellada

paniaguado sin mirada 
come nabos en adviento
doctorado en la cagada.

sábado, 25 de noviembre de 2017

Soneto

Con licencia de Don Lope y perdóneme maestro.

Oscuro el borrador del vate
da el verso claro del maestro
que el buen rimar es arte diestro
y no precisa algún debate.

Soneteando en pluscuamperfecto
se para versea en arte mayor
y disculpen señorías el error
cuando no guste el predicamento.

Que el arte oscuro improvisado 
tal vez por la calentura del momento
no por ello debe ser menospreciado.

Que no todo apremio es mal llevado
toda vez que requiere algún talento
escribir algún soneto mosqueado.

jueves, 23 de noviembre de 2017

Ayer jugué a la ruleta rusa con el cadáver de mi vecino.
Las copas las pagaba una stripper con dinero de su tanga.
Las balas de fogueo el marido mosqueado de la stripper,
los mirones a lo de siempre con sus ojos bizqueantes y la mano derecha en la entrepierna.
Los políticos apostaban sobre nuestra muerte con fondos públicos.
Jack Daniels estuvo presente en la velada, José Cuervo llegó en Uber con dos multas de tráfico.
Johnny Cash llamó para disculparse desde su tumba.
Fue un pedazo de juerga con resaca y dolor de cabeza del último balazo.

Yo no pude resucitar al tercer día de entre los muertos.
Nadie me prestó una escalera para bajar de mi cruz.
Allí, en medio del infierno nuestro de cada día
recompuse mis restos con miembros amputados del árbol genealógico.
Invité a café al doctor Frankenstein, que me resucitó con una sobredosis de Iberdrola con cargo a mi tarjeta de crédito.
Ahora camino entre los vivos pero no vengo salvar almas, no soy pescador de hombres
ni tengo autorización política para serlo.
El Papa no me concede bula ni yo le concedo crédito, tal vez el cielo deba esperar un poco más.
Con permiso de Don José, sólo soy yo y mi propia circunstancia.
Tal vez es lo único que necesito ser.

miércoles, 1 de noviembre de 2017

Cuando la ficción supera la realidad todos los fantasmas pasean las cadenas de su neo lengua por los rincones del reino desencantado. El pueblo pasa entonces a ser una realidad incómoda que debe ser silenciada entre aullidos de lobo y cantos de sirenas mal folladas. La justicia sigue abierta de piernas esperando tener sexo seguro con el partido político predominante y su cheque del día después, el mejor anticonceptivo inventado para impedir que la ley de a luz el verdadero concepto de justicia. Los payasos siniestros hacen malabarismos democráticos en Bruselas,  las putas de siempre siguen haciendo la calle en  la capital del Reino para escándalo  de dos viejos leones que custodian el peor tugurio de San Jerónimo. Allí las putas no tienen vergüenza, pero ofrecen a cambio todas las enfermedades venéreas del mundo en intensos y fingidos orgasmos democráticos . Te hacen un griego a cambio de una paga vitalicia y tres coches oficiales. Viajero, si pasas por Madrit, no dejes  visitarlas, no encontrarás putas más tiradas en toda Europa.