COMENZASTE A LLOVER.

Respiro y el aire lleva tu nombre,

te inhalo en pequeñas dosis

y en ellas me asaltas con la atracción

que nace de dentro hacia fuera.

Perdona la cobardía de unos versos

que forman telarañas metafóricas

por miedo a escribir precipitadamente el nombre propio

de tu sonrisa y tal vez algún adverbio de tiempo,

del tiempo que se nos escurre entre los dedos

cuando no existe más reloj que las esferas

de tu mirada,

del tiempo necesario para acortar distancias,

del tiempo en que los labios hablan

callan las palabras y sobran las certezas

que tal vez niega la prudencia.

Pero fíjate hoy sin darme cuenta

comenzaste a llover al final de la tarde,

es cierto, y el dulce repiqueteo de tus palabras

intensifica los aromas en cada gota de la sangre

alborotada, casi tanto como cuando practico

espeleología en la humedad de tu boca

o me da por subir a la cima de tus ojos oceánicos.