LA ERA DEL GUSANO.

Y los ángeles pálidos y tristes

Se levantan desvelados. Alguien dice:

-          Aquella es la tragedia del “Hombre”

               Y su héroe, El Gusano Conquistador.

E. Allan Poe. Fragmento de: “El gusano conquistador”.

LA ERA DEL GUSANO.

Es el tiempo de los lobos.

Cuando los aullidos se transforman

en sombras fugitivas,

muda pelo la luna llena, con sus labios

pintados de sangriento carmín.

Es el tiempo del cazador.

Escondido entre la espesura del sofisma,

con la munición de las palabras

repartida en bandoleras.

Es el tiempo del retorno.

Cuando todos los caminos confluyen

en la misma encrucijada;

polvorientos como un desierto de asfalto,

sin oasis, ni palmeras que den sombra a la esperanza,

que agoniza calcinada por los rayos

radioactivos de un sol transmutado.

Es el tiempo de los cuervos.

Con la oscura maldición de sus siluetas aladas

eclipsando los valores.

Sus graznidos, confusos como una ceguera

recién estrenada, matan la vida a su paso.

Es el tiempo de los muertos.

Siempre fue el tiempo de los muertos.

Los brazos putrefactos de un cadáver,

señalan el paso del tiempo en las esferas vacías

de las cuencas de los ojos.

Y unos dientes en los huesos

cantan horas sobre una calavera.

Hay baile en la ciénaga.

Una orquesta de reptiles toca un réquiem,

y danzan las ramas descarnadas

de unos árboles sin vida.

Alrededor, unos fuegos fatuos  de artificio

iluminan el ritual de apareamiento

del escorpión, con una víbora.

No hay problema, en la ciénaga no existe

el horario infantil. Y dos zombis tararean:

-         No pasa nada, todo vale aquí, en la ciénaga.

Un gusano toma el sol, junto a los restos de una estatua

con los ojos vendados y una balanza trucada.

El último hombre vivo intenta huir de la marisma,

pero se lo impide un inmenso vallado de palabras espinosas.